Тема поэзии

[P0JIT0H]

alcobastard написал 1 час назад:

P0JIT0H написал 1 час назад:

alcobastard написал 1 час назад:

Да хули, современных поэтов раз-два и обчелся. А абстрактный хип-хап, типа ночных грузчиков, принимают за прозу или поэзию?

Держи в курсе

 

 

Ну, блять, расширь мой кругозор. Из нормального котирую только Эма Калинина и Никонова (только потому, что он в нулевых писал хорошие вещи).

Оксимирон, хаски, монеточка просвещайся

[alcobastard]

Паняяяятнаааа. 

[Rausch]

alcobastard написал 12 часов назад:

типа ночных грузчиков

Я знаю только один текст у них, "здоров или безумен", он мне нравится, вопрос о границе между речитативом и поэзией хороший, нужно подумать. Вот Хаски — это поэзия или не совсем? 

 

Маяковского вспомнила, который на ходу сочинял стихи, отбивая ритм (см. у него "Как делать стихи")

 

***

 

Измучен жизнью, коварством надежды,
Когда им в битве душой уступаю,
И днем и ночью смежаю я вежды
И как-то странно порой прозреваю.

 

Еще темнее мрак жизни вседневной,
Как после яркой осенней зарницы,
И только в небе, как зов задушевный,
Сверкают звезд золотые ресницы.

 

И так прозрачна огней бесконечность,
И так доступна вся бездна эфира,
Что прямо смотрю я из времени в вечность
И пламя твое узнаю, солнце мира.

 

И неподвижно на огненных розах
Живой алтарь мирозданья курится,
В его дыму, как в творческих грезах,
Вся сила дрожит и вся вечность снится.

 

И все, что мчится по безднам эфира,
И каждый луч, плотской и бесплотный, —
Твой только отблеск, о солнце мира,
И только сон, только сон мимолетный.

 

И этих грез в мировом дуновеньи
Как дым несусь я и таю невольно,
И в этом прозреньи, и в этом забвеньи
Легко мне жить и дышать мне не больно.

 

А. Фет

1864

 

Одна из вершин у Фета, однозначно

 

[Rausch]

Кстати, из современного мне нравится местами Кормильцев 

 

И вчера я ошиблась, смешав речитатив и поэзию, это вообще разнородные вещи, конечно, речитатив всего лишь форма исполнения (но можно ли сказать: "низовой" поэзии, если мы говорим о современности (???) Есть о чем подумать )

 

****

 

Мой друг уехал в Магадан,
Снимите шляпу, снимите шляпу!
Уехал сам, уехал сам,
Не по этапу, не по этапу.

 

     Не то чтоб другу не везло,
     Не чтоб кому-нибудь назло,
     Не для молвы, что, мол, чудак,
     А просто так.

 

Быть может кто-то скажет: — Зря!
Как так решиться — всего лишиться?
Ведь там сплошные лагеря,
А в них убийцы, а в них убийцы!

 

     Ответит он: — Не верь молве,
     Их там не больше, чем в Москве.

     Потом уложит чемодан —

     И в Магадан, и в Магадан.

 

Не то чтоб мне не по годам, 
Я б прыгнул ночью из электрички, —
Но я не еду в Магадан,
Забыв привычки, закрыв кавычки.

 

     Я буду петь под струнный звон
     Про то, что будет видеть он,
     Про то, что в жизни не видал, —
     Про Магадан, про Магадан.

 

Мой друг поехал сам собой,
С него довольно, с него довольно.
Его не будет бить конвой,
Он — добровольно, он — добровольно.

 

     А мне удел от бога дан...
     А может, тоже в Магадан
     Уехать с другом заодно
     И лечь на дно.

 

1965

[Rausch]

Какие у вас любимые стихи о войне?

 

Ну что с того, что я там был. Я был давно, я все забыл.
Не помню дней, не помню дат. И тех форсированных рек.
Я неопознанный солдат. Я рядовой, я имярек.
Я меткой пули недолет. Я лед кровавый в январе.
Я крепко впаян в этот лед. Я в нем как мушка в янтаре.

Ну что с того, что я там был. Я все забыл. Я все избыл.
Не помню дат, не помню дней, названий вспомнить не могу.
Я топот загнанных коней. Я хриплый окрик на бегу.
Я миг непрожитого дня, я бой на дальнем рубеже.
Я пламя вечного огня, и пламя гильзы в блиндаже.

Ну что с того, что я там был. В том грозном быть или не быть.
Я это все почти забыл, я это все хочу забыть.
Я не участвую в войне, война участвует во мне.
И пламя вечного огня горит на скулах у меня.

Уже меня не исключить из этих лет, из той войны.
Уже меня не излечить от тех снегов, от той зимы.
И с той зимой, и с той землей, уже меня не разлучить.
До тех снегов, где вам уже моих следов не различить.

 

Ю. Левитанский

[Rausch]

Я не знаю, что живо, что нет,
Я не ведаю грани ни в чем…
Жив играющий молнией гром —
Живы гроздья планет...

 

И красивую яркость огня
Я скорее живой назову,
Чем седую, больную траву,
Чем тебя и меня...

 

Он всегда устремляется ввысь,
Обращается в радостный дым,
И столетья над ним пронеслись,
Золотым и всегда молодым...

 

Огневые лобзают уста...
Хоть он жжет, но он всеми любим,
Он лучистый венок для Христа,
И не может он быть неживым.

 

1905 

[QuadroTony]

spiel написал 22.02.2020 в 21:19:

Какие у вас любимые стихи о войне?

 

Ну что с того, что я там был. Я был давно, я все забыл.
Не помню дней, не помню дат. И тех форсированных рек.
Я неопознанный солдат. Я рядовой, я имярек.
Я меткой пули недолет. Я лед кровавый в январе.
Я крепко впаян в этот лед. Я в нем как мушка в янтаре.

Ну что с того, что я там был. Я все забыл. Я все избыл.
Не помню дат, не помню дней, названий вспомнить не могу.
Я топот загнанных коней. Я хриплый окрик на бегу.
Я миг непрожитого дня, я бой на дальнем рубеже.
Я пламя вечного огня, и пламя гильзы в блиндаже.

Ну что с того, что я там был. В том грозном быть или не быть.
Я это все почти забыл, я это все хочу забыть.
Я не участвую в войне, война участвует во мне.
И пламя вечного огня горит на скулах у меня.

Уже меня не исключить из этих лет, из той войны.
Уже меня не излечить от тех снегов, от той зимы.
И с той зимой, и с той землей, уже меня не разлучить.
До тех снегов, где вам уже моих следов не различить.

 

Ю. Левитанский

ляя супер это же песня которую я в детстве слушал

 

 

[Rausch]

Да, оно известное. У Левитанского вообще хорошие стихи вроде. Нужно присмотреться.

 

***

В черном парке мы весну встречали,
Тихо врал копеечный смычок.
Смерть спускалась на воздушном шаре,
Трогала влюбленных за плечо.

 

Розов вечер, розы носит ветер.
На полях поэт рисунок чертит.
Розов вечер, розы пахнут смертью
И зеленый снег идет на ветви.

 

Темный воздух осыпает звезды,
Соловьи поют, моторам вторя,
И в киоске над зеленым морем.
Полыхает газ туберкулезный.

 

Корабли отходят в небе звездном,
На мосту платками машут духи,
И, сверкая через темный воздух,
Паровоз поет на виадуке.

 

Темный город убегает в горы,
Ночь шумит у танцевальной залы,
И солдаты, покидая город,
Пьют густое пиво у вокзала.

 

Низко-низко, задевая души,
Лунный шар плывет над балаганом.
А с бульвара под орган тщедушный,
Машет карусель руками дамам.

 

И весна, бездонно розовея,
Улыбаясь, отступая в твердь,
Раскрывает темно-синий веер
С надписью отчетливою: смерть.

 

Б. Поплавский

1920-е 

 

Очень талантливый. Тоже рано умер. Очень интересные стихи. А это так вообще мое настроение по жизни.

А вот про слово "твердь" многие не знают, что это (в том числе) небо.

 

Вот есть такие как Поплавский — талант безусловный. А есть такие как Ходасевич — совершенно неинтересные стихи, роешь, роешь — и все равно одно-два от силы находишь.

[Edgarchik]

spiel написал 2 часа назад:

 

сор за офтоп

Изменено 24 февраля 2020 пользователем Edgarchik

[alcobastard]

Я тут прозой насру немного

привет тебе шлю мой дорогой и далёкий друг Саша я гляжу из магической башни глазами придуманных персонажей с тоской повзрослевшего фантазёра на город многоэтажный это просто дома а не наши дворцы с блестящей эльфийской стражей школьный наш стадион помнишь? — то был таинственный сказочный остров в заброшенной водонапорной башне звездочёты считали звёзды а я разучился превращать деревья в пугающих монстров нет не потому вовсе что я нынче серьёзный и взрослый знаешь как будто мгновенно закончилась волшебная мана истратил нечаянно обозвав фантазии «самообманом» по улицам носящим имена реальных убийц и реальных тиранов в промышленный лес из фонарных столбов и строительных кранов иду недалеко — далеко не первый далеко не успешный далеко не лучший а когда-то я был самый меткий и ловкий придуманный нами лучник как будто заранее зная — реальная жизнь будет серой и скучной в воображаемом мире хотелось остаться подольше — на всякий случай здравствуй невский проспект здравствуй александро-невская лавра попрошайка похож на кудесника что вот-вот скажет «абракадабра!» но я ману истратил — и мир не придуман а нагло бессовестно навран возле детской качели в унылом дворе я не встречу бродягу-кентавра и с приличным пробегом мой автомобиль — не летающая колесница в самолётах летаю трусливо желая скорей бы уже приземлиться во сне я летаю как птица а раньше я мог полететь став птицей став острым копьём став ветром став богом как же я мог разучиться?
привет из вселенной где можно напрячься и успешно построить карьеру где можно пить в меру а можно не в меру где можно менять веру жён и квартиры причёски и тачки главное — в рамках закона где ты вероятней всего наркоман если вдруг повстречал дракона

[Rausch]

 

Теплое сердце брата укусили свинцовые осы,
Волжские нивы побиты желтым палящим дождем,
В нищей корзине жизни — яблоки и папиросы,
Трижды чудесна осень в белом величьи своем.

Медленный листопад на самом краю небосклона,
Желтизна проступила на теле стенных газет,
Кровью листьев сочится рубашка осеннего клена,
В матовом небе зданий желто-багряный цвет.

Желто-багряный цвет всемирного листопада,
Запах милого тленья от руки восковой,
С низким поклоном листья в воздухе Летнего сада,
Медленно прохожу по золотой мостовой.

Тверже по мертвым листьям, по савану первого снега,
Солоноватый привкус поздних осенних дней,
С гиком по звонким камням летит шальная телега,
Трижды прекрасна жизнь в жестокой правде своей.

 

Н. Оцуп

1921

 

Далеко не шедевр, но настроение все-таки передал, хотя концовка мне не нравится

 

А вот что через пять лет пишет Тиняков:

 

Чичерин растерян и Сталин печален,
Осталась от партии кучка развалин.
Стеклова убрали, Зиновьев похерен,
И Троцкий, мерзавец, молчит, лицемерен.
И Крупская смотрит, нахохлившись, чортом,
И заняты все комсомолки абортом.
И Ленин недвижно лежит в мавзолее,
И чувствует Рыков веревку на шее.

 

1926

 

Вот у него тоже есть интересные стихи, разгульного характера

[Rausch]

У нее глаза морского цвета, 
И живет она как бы во сне. 
От весны до окончанья лета 
Дух ее в нездешней стороне. 
  
Ждет она чего-то молчаливо, 
Где сильней всего шумит прибой, 
И в глазах глубоких в миг отлива 
Холодеет сумрак голубой. 
  
А когда высоко встанет буря, 
Вся она застынет, внемля плеск, 
И глядит как зверь, глаза прищуря, 
И в глазах ее — зеленый блеск. 
  
А когда настанет новолунье, 
Вся изнемогая от тоски, 
Бледная влюбленная колдунья 
Расширяет черные зрачки. 
  
И слова какого-то обета 
Всё твердит, взволнованно дыша. 
У нее глаза морского цвета, 
У нее неверная душа. 
  

К. Бальмонт
          1903

[QuadroTony]

Тьмою здесь все занавешено
и тишина, как на дне...
Ваше Величество, Женщина,
да неужели - ко мне?

 

Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода,
Женщина, Ваше Величество,
как Вы решились сюда?

 

О, Ваш приход - как пожарище,
дымно и трудно дышать.
Ну, заходите, пожалуйста,
что ж на пороге стоять.

 

Кто Вы такая? Откуда Вы?
Ах, я смешной человек.
Просто Вы дверь перепутали,
улицу, город и век.

 

Б. Окуджава

1960

[alcobastard]

Слушайте!
Это мы
     говорим.
Мёртвые.
Мы.
Слушайте!
Это мы
     говорим.
Оттуда.
Из тьмы.
Слушайте!
     Распахните глаза.
Слушайте до конца.
Это мы
     говорим,
мёртвые.
Стучимся
     в ваши
          сердца...

Не пугайтесь!
Однажды
     мы вас потревожим во сне.
Над полями
      свои голоса пронесём в тишине.
Мы забыли,
     как пахнут цветы.
Как шумят тополя.
Мы и землю
         забыли.
Какой она стала,
              земля?
Как там птицы?
       Поют на земле
без нас?
Как черешни?
        Цветут на земле
без нас?
Как светлеет
          река?
И летят облака
над нами?
Без нас.

Мы забыли траву.
          Мы забыли деревья давно.
Нам
  шагать по земле
               не дано.
Никогда не дано!
Никого не разбудит
               оркестра
                    печальная
                           медь...
Только самое страшное, —
даже страшнее,
          чем смерть:
знать,
что птицы
        поют на земле
без нас!
Что черешни
          цветут на земле
без нас!
Что светлеет
          река.
И летят облака
над нами.
Без нас.

Продолжается жизнь.
И опять
     начинается день.
Продолжается жизнь.
Приближается
          время дождей.
Нарастающий ветер
               колышет
                    большие хлеба.
Это —
     ваша судьба.
Это —
     общая наша
               судьба...
Так же птицы
          поют на земле
без нас.
И черешни
        цветут на земле
без нас.
И светлеет
          река.
И летят облака
над нами.
Без нас...

 

<1962> Рождественский. 

[Lorde - Sober ll]

 

[Rausch]

О, наконец-то что-то более-менее пошло, хотя я не люблю шестидесятников)

 

Дноинвокера, тебя клинит на этой песне? зачем мне она второй раз?

 

Сегодня в программе продолжение Тинякова. Просьба ОЦЕНИТЬ!

 

Скрытый текст

Настал июль: ебутся пчелы,
Ебутся в поле овода,
Ебутся с неграми монголы
И с крепостными господа.

Лишь я, неебаный, небритый
Дрочил в заплеванных углах,
И мне сказал отец сердитый:
"Без ебли ты совсем зачах!

Пойди, дурак, на дворик скотный
И выбери себе овцу".
И вот вступил я, беззаботный
На путь к бесславному концу.

Я оседлал овцу и с жаром
Воткнул в манду ей свой хуек, —
Но в жопу яростным ударом
Меня баран с овцы совлек.

Я пал в навоз и обосрался,
И от обиды зарыдал...
Коварный небосклон смеялся
И победитель мой блеял.

 

1914

Скрытый текст

ДОЛОЙ ХРИСТА!

 

Палестинский пигмей худосочный,
Надоел нам жестоко Христос,
Радость жизни он сделал непрочной,
Весть об аде он людям принес.

Но довольно возиться с распятым
И пора уж сказать: он — не бог;
Он родился и вырос проклятым,
По-людски веселиться не мог.

И без дела бродил по дорогам,
И в душе был мертвей мертвеца,
И, ютясь по глухим синагогам,
Проповедовал близость конца.

В наше время его б посадили
К сумасшедшим, за крепкую дверь,
Ибо верно б теперь рассудили,
Что он был вырожденец и зверь.

Но тогда его глупые речи
И запачканный, грубый хитон
Поражали сильнее картечи
Истеричных подростков и жен.

И хоть взял его царственный Ирод,
И распял его мудрый Пилат.
Все же был им в сознании вырыт
Отвратительный, мерзостный ад.

Но довольно садиста мы чтили,
Много крови он выпил, вампир!
Догнивай же в безвестной могиле, —
Без тебя будет радостней Мир!

 

1922

Каково, а?!

 

Мальчики, спасибо!)

Картинка вспомнилась. Тоже тех лет... В фильме "Чекист" тоже поп был, кстати.

[Rausch]

Восхитительный вечер был полон улыбок и звуков,
Голубая луна проплывала высоко звуча.
В полутьме Ты ко мне протянула бессмертную руку,
Незабвенную руку, что сонно спадала с плеча.

 

Этот вечер был чудно тяжел и таинственно душен,
Отступая, заря оставляла огни в вышине,
И большие цветы, разлагаясь на грядках, как души,
Умирая, светились и тяжко дышали во сне.

 

Ты меня обвела восхитительно медленным взглядом,
И заснула, откинувшись навзничь, вернулась во сны.
Видел я, как в таинственной позе любуется адом
Путешественник ангел в измятом костюме весны.

 

И весна умерла, и луна возвратилась на солнце.
Солнце встало, и темный румянец взошел.
Над загаженным парком святое виденье пропало.
Мир воскрес и заплакал и розовым снегом отцвел.

 

Б. Поплавский

1928

Изменено 28 февраля 2020 пользователем spiel

[Rausch]

 

Они горят!.. Их не напишешь вновь, 
Хоть написать, смеясь, ты обещала… 
Уж не горит ли с ними и любовь, 
Которая их сердцу диктовала? 

 

Их ложью жизнь еще не назвала, 
Ни правды их еще не доказала… 
Но та рука со злобой их сожгла, 
Которая с любовью их писала! 

 

Свободно ты решала выбор свой, 
И не как раб упал я на колени; 
Но ты идешь по лестнице крутой 
И дерзко жжешь пройденные ступени!

 

(Безумный шаг!.. быть может, роковой…)

 

1877

 

[Rausch]

 

ветер в осеннем парке

сор и листву сметает

вечером в старом парке

вальсы оркестр играет

 

этот оркестр военный

в сумерках захолустья

доски прогнившей сцены

волны тоски и грусти

 

город как будто вымер

только звучат фанфары

и на листве опавшей

молча танцуют пары

 

завтра не будет этой

музыки одичалой

в парке залитом светом

осени черно-алой

 

Д. Баковия

 

Очень здорово, даже в переводе

Собственно, это хороший перевод

[Rausch]

P0JIT0H написал 20.02.2020 в 15:04:

alcobastard написал 20.02.2020 в 14:00:

P0JIT0H написал 20.02.2020 в 13:55:

alcobastard написал 20.02.2020 в 13:38:

Да хули, современных поэтов раз-два и обчелся. А абстрактный хип-хап, типа ночных грузчиков, принимают за прозу или поэзию?

Держи в курсе

 

 

Ну, блять, расширь мой кругозор. Из нормального котирую только Эма Калинина и Никонова (только потому, что он в нулевых писал хорошие вещи).

Оксимирон, хаски, монеточка просвещайся

Я только что (!) заметила твой пост

 

Но ты прям в тему

Докажи мне, что то, что пишет Оксимирон — поэзия? 

 

Если это и поэзия, то точно плохая, я зуб даю

 

У Хаски лучше тексты, хотя я очень мало знаю

 

Монеточка — вообще убожество какое-то, я слышала один трек, крутили где-то в ТЦ, как помню, у меня уши завяли, пока я ходила и вещи выбирала