Поэзия

давайте кидать сюда рэп и выдавать за стихи

Власть денег (что?), грязь им всласть(Ааа),

Конченные шестёрки, зато козырная масть.

Кричат, что в нас играет зависть(а),

Нихуя подобного - чистой воды ненависть.

Нельзя любить, нельзя уважать гавно(о), Из которого лепят нимфы, это просто смешно.

Психи у себя пускают газы, у нас воняет.

Америка - без мазы! Россия это знает.

Я не был в штатах и мне насрать на то что там твориться

Я вырос в России, в её столице,

Где для людей не повод злится,

Когда пылает крыша. Их ценности выше

- вот особенность русской души

Американская мечта - у нас мечта для идиота.

Мы птицы! Мы птицы вольного полёта!

И пусть все думают что власть на карте мира слева, мы-то знаем справа.

Россия - великая держава! Мы птицы!

хотя это какое-то говно, не делайте так

давайте кидать сюда рэп и выдавать за стихи

 

 

давайте кидать сюда рэп и выдавать за стихи

Нет.

Это неправда.

Нет!

И ты?

Любимая,

за что,

за что же?!

Хорошо —

я ходил,

я дарил цветы,

я ж из ящика не выкрал серебряных ложек!

Белый,

сшатался с пятого этажа.

Ветер щеки ожег.

Улица клубилась, визжа и ржа.

Похотливо взлазил рожок на рожок.

Вознес над суетой столичной одури

строгое —

древних икон —

чело.

На теле твоем — как на смертном одре —

сердце

дни

кончило.

В грубом убийстве не пачкала рук ты.

Ты

уронила только:

«В мягкой постели

он,

фрукты,

вино на ладони ночного столика».

Любовь!

Только в моем

воспаленном

мозгу была ты!

Глупой комедии остановите ход!

Смотрите —

срываю игрушки-латы

я.

величайший Дон-Кихот!

Помните:

под ношей креста

Христос

секунду

усталый стал.

Толпа орала:

«Марала!

Мааарррааала!»

Правильно!

Каждого,

кто

об отдыхе взмолится,

оплюй в его весеннем дне!

Армии подвижников, обреченным добровольцам

от человека пощады нет!

Довольно!

Теперь —

клянусь моей языческой силою! —

дайте

любую

красивую,

юную,—

души не растрачу,

изнасилую

и в сердце насмешку плюну ей!

Око за око!

Севы мести и в тысячу крат жни!

В каждое ухо ввой:

вся земля -

каторжник

с наполовину выбритой солнцем головой!

Око за око!

Убьете,

похороните -

выроюсь!

Об камень обточатся зубов ножи еще!

Собакой забьюсь под нары казарм!

Буду,

бешенный,

вгрызаться в ножища,

пахнущие потом и базаром.

Ночью вскочите!

Я

звал!

Белым быком возрос над землей:

Муууу!

В ярмо замучена шея-язва,

над язвой смерчи мух.

Лосем обернусь,

в провода

впутаю голову ветвистую

с налитыми кровью глазами.

Да!

Затравленным зверем над миром выстою.

Не уйти человеку!

Молитва у рта,-

лег на плиты просящ и грязен он.

Я возьму

намалюю

на царские врата

на божьем лике Разина.

Солнце! Лучей не кинь!

Сохните, реки, жажду утолить не дав ему,-

чтоб тысячами рождались мои ученики

трубить с площадей анафему!

И когда,

наконец,

на веков верхи став,

последний выйдет день им,-

в черных душах убийц и анархистов

зажгусь кровавым видением!

Светает.

Все шире разверзается неба рот.

Ночь пьет за глотком глоток он.

От окон зарево.

От окон жар течет.

От окон густое солнце льется на спящий город.

Святая месть моя!

Опять

над уличной пылью

ступенями строк ввысь поведи!

До края полное сердце

вылью

в исповеди!

Грядущие люди!

Кто вы?

Вот - я,

весь

боль и ушиб.

Вам завещаю я сад фруктовый

моей великой души.

успокойтесь

успокойтесь

кинь еще что-нибудь свое. норм ведь

Презабавнейшее стихотворение ни о чем:

Иди по брегу, взвинчивая шаг

То махом рук, то выбросом стопы.

Пока бубнеж ритмический в ушах

Не обретет значение строфы.

Еще ни слов, ни рифмы и скорей

Незрим предмет и смысл еще далек.

Как я люблю вышагивать хорей –

Его нажим на каждый первый слог!

Под стуки стыков рельсовых и рамп,

Под пульса учащенного балдеж

Как я люблю четырехстопный ямб

Скандировать печатями подошв!

На каждый стих протоптана тропа

На этой полосе береговой.

То выдаст дюн примятая трава,

То заблестит булыжник роговой.

И даже в дымной комнате паркет

(Точнее, лак его, его эмаль),

Не отражая потолочный свет,

Протерт во всю свою диагональ.

Что-то в этом есть

Великий человек смотрел в окно,

а для нее весь мир кончался краем

его широкой, греческой туники,

обильем складок походившей на

остановившееся море.

Он же

смотрел в окно, и взгляд его сейчас

был так далек от этих мест, что губы

застыли, точно раковина, где

таится гул, и горизонт в бокале

был неподвижен.

А ее любовь

была лишь рыбой -- может и способной

пуститься в море вслед за кораблем

и, рассекая волны гибким телом,

возможно, обогнать его... но он --

он мысленно уже ступил на сушу.

И море обернулось морем слез.

Но, как известно, именно в минуту

отчаянья и начинает дуть

попутный ветер. И великий муж

покинул Карфаген.

Она стояла

перед костром, который разожгли

под городской стеной ее солдаты,

и видела, как в мареве костра,

дрожавшем между пламенем и дымом,

беззвучно рассыпался Карфаген

задолго до пророчества Катона.

Один из лучших стихов Виноградаря.

незнакомка блока ахуенна единственное стихотворения что я выучил после школы

как-то не шибко популярен топан :(

как-то не шибко популярен топан :(

поэзия для девочекприпевочек и их мальчиков АЙО

нормальные пацаны соприкасаются с поэзией только когда слушают чОткое музло на магнитоллах дживиси в зеленых восьмерках

современная поэзия, как бы

музыка улиц и десятилитровых ведер с водой на табуретках

всем мира, как бы, ок?

самая четкая современная поэзия в песнях у Пита Доэрти

я серьезно, йоу-пацаны отходят на второй план!

Выложу, пожалуй свой старенький стих :)

Не надо слов, прошу я вас: не надо!

Не надо обвинительных речей...

Я стану королем парада,

Парада тех безмолвных палачей,

Которые не смотрят на законы,

Которым на правительство начхать,

И без которых я в цепях закован,

И без которых больше не могу дышать.

Я буду раз за разом разрывая цепи

В строю таких же снова выходить

И даже оставаясь под прицелом

Нас будет невозможно победить.

И вот в грязи. В кругу врагов и смрада.

Один. Никто. Совсем ничей.

Я стану королем парада.

Парада тех безмолвных палачей...

Случаем не в мае сочинил?

пафос в стихах не люблю.

само слово ПОЭЗИЯ уже звучит пафосно

В жизни еще слишком много прозы, чтобы заниматься поэзией.

бля

сказал пафос а имел ввиду патетику

пафос это да, любой стих пафосный

Семнадцатилетний декабрист :)