Авада в утре...

:spasibo, podrochil: Ахаха ,не пошел на журналиста.       Оформленно четабельно.С какой-то странной легкой  формой чтения. Как-будто сам окунаешься в этот рассказ. Ладно гавноаналитики тебе и так хватит.Напиши в редакцию,станешь Джоан Роулинг №2 

норм

Своеобразно, но читать приятно.

ебаный стыд

много букв

пока дота грузится не успею прочитать

+1

 

но зная Аваду уверен, должно быть интересно прочитать. Потом как-нить 

после того как вынешь изо рта очередные яйца 

f[f[f[f

по сабжу, разыгнорил автора и заигнорил обратно

нечитабельная хуета

больше никогда ничего не пиши

поспал, проснулся... одел пиджак, пойду пройдусь еще...

авада кедавра? 

много букв

ya toje sednya podumala shto nado blogi tut na pd zavesti...

малаца, хорошо написал.

прочитал

много букв

не осилил

норм

прочитал 

действительность клево написано 

авада, ты это про себя все писал?

5,38 утра и все норм. И ты идешь домой по прохладному городу твоего детсва. И днем то не так уж и жарко от погоды местности, но утро дарит тебе прохладный, не студеный, но мягкий поцелуй. И ты радуешься как первоклассник -35 градусом, когда не надо идти в школу, но можно идти гулять. В твоей голове: можно с набережной пойти пешком, но вот из неоткуда является нужный тебе троллейбус, да так рано. И ты садишься в него с облегчением, думая, 7 кварталов да пустырь, но лучше посидеть, глядя в окно, и перемещаться в пространстве беззаботно, как потерянный странник-бродяга. Заходишь в троллейбус, и ни капли не шатаясь, показываешь проездной да студак и садишься на сиденье. В троллейбусе уснувший наркоман и бабки с дедами, что текут до остановок, где их подберет дачный скотовозик. Почему наркоман? Так ведь от него не разит священным алкоголем, но он все равно в неадеквате. Ты пьян и весел. Все отлично. Удаляется в заднем окне остановка на ясных глазах, а тебе с каждым пройденным метром становится легче. Отлиная была ночь, с другом напился, глянул гриффинов, да потом на набережную встречать рассветы... Какие нахуй рассветы? на улице пасмурно, но ведь это не главное! Мысли сладко намазываются на мозг. Ты знаешь свой вектор. Выходишь из троллейбуса на остановку раньше чем надо. Хочется пройтись по тротуару... по левую руку мертвая из-за ранних часов дорога, а справа лес. И ты дышишь им. Он как легкие человека, что не курил, то что постоянно предлагают друзья, сиги или кальяны... спокойные и свежие... Ты идешь и наполняешься спокойствием. Без сомнения, ты пьян... Но не так как раньше... Ты пьян на столько, насколько жизнь становится проще, а интоксикация щадяще. Видишь мужика, что чинит свою старую таврию на обочине весь в камуфляже. Думаешь: "На рыбалку собрался или закапывать, то что скопилось за ночь? Не повезло, мужик." Но тебе похуй. Вот твой район. Ты думал, что ты будешь один, но из наливаек тянутся пары синяков, да старушки метут улицу. И ты им улыбаешься и говоришь "Доброе утро, человек".

Время 6,15 утра и ты идешь домой. Поднимаешься на 7 этаж без лифта, пробираясь среди бутылок - остатков ночного бдения школоты... Бля какой нахуй дом? Это дом твоих родителей, но не твой. И ты думаешь о будущем. Ну остался год вуза, год в армии, потом год работы и ты снимешь свою квартиру и оформишь кредит на тачку и убежишь от них. Вроде бы ты их бросаешь на старости лет, да и жизнь уже не твоя. Ты это знаешь, но с теплом мыслишь о каше и бутерах на утро, заботливо оставленных твоей мамой, и о бутылке холодных есентуков 17, что папа для тебя устроил в холодильнике. И ты забыл о драках и разногласиях. Ты живой и счастливый. Ты только что почувствовал себя хоть на секунду живым. Вот ты включаешь комп. Печатаешь на клаве с залипшей кнопкой бббббббб, и думаешь, а ведь ты хотел быть журналистом, да зассал и не туда подал заявление с этими скушными баллами егэ. Вроде месяц ты не пил, да только к чему. Ничего в этом мире не изменилось, кроме тебя. Ты дышишь воздухом из открытого окна, пока заводы спят, а в твоих глаза все продолжают улетающую в даль остановку, что осталась за окном троллейбуса...

Здравствуй, небо... здравствуй, моя голова...Прикрываешь глаза на мнгновение, а там пески...белые

пд - не твой блог

Норм написана история

Бездарность.

хуйня

полнейшая

5,38 утра и все норм. И ты идешь домой по прохладному городу твоего детсва. И днем то не так уж и жарко от погоды местности, но утро дарит тебе прохладный, не студеный, но мягкий поцелуй. И ты радуешься как первоклассник -35 градусом, когда не надо идти в школу, но можно идти гулять. В твоей голове: можно с набережной пойти пешком, но вот из неоткуда является нужный тебе троллейбус, да так рано. И ты садишься в него с облегчением, думая, 7 кварталов да пустырь, но лучше посидеть, глядя в окно, и перемещаться в пространстве беззаботно, как потерянный странник-бродяга. Заходишь в троллейбус, и ни капли не шатаясь, показываешь проездной да студак и садишься на сиденье. В троллейбусе уснувший наркоман и бабки с дедами, что текут до остановок, где их подберет дачный скотовозик. Почему наркоман? Так ведь от него не разит священным алкоголем, но он все равно в неадеквате. Ты пьян и весел. Все отлично. Удаляется в заднем окне остановка на ясных глазах, а тебе с каждым пройденным метром становится легче. Отлиная была ночь, с другом напился, глянул гриффинов, да потом на набережную встречать рассветы... Какие нахуй рассветы? на улице пасмурно, но ведь это не главное! Мысли сладко намазываются на мозг. Ты знаешь свой вектор. Выходишь из троллейбуса на остановку раньше чем надо. Хочется пройтись по тротуару... по левую руку мертвая из-за ранних часов дорога, а справа лес. И ты дышишь им. Он как легкие человека, что не курил, то что постоянно предлагают друзья, сиги или кальяны... спокойные и свежие... Ты идешь и наполняешься спокойствием. Без сомнения, ты пьян... Но не так как раньше... Ты пьян на столько, насколько жизнь становится проще, а интоксикация щадяще. Видишь мужика, что чинит свою старую таврию на обочине весь в камуфляже. Думаешь: "На рыбалку собрался или закапывать, то что скопилось за ночь? Не повезло, мужик." Но тебе похуй. Вот твой район. Ты думал, что ты будешь один, но из наливаек тянутся пары синяков, да старушки метут улицу. И ты им улыбаешься и говоришь "Доброе утро, человек".

Время 6,15 утра и ты идешь домой. Поднимаешься на 7 этаж без лифта, пробираясь среди бутылок - остатков ночного бдения школоты... Бля какой нахуй дом? Это дом твоих родителей, но не твой. И ты думаешь о будущем. Ну остался год вуза, год в армии, потом год работы и ты снимешь свою квартиру и оформишь кредит на тачку и убежишь от них. Вроде бы ты их бросаешь на старости лет, да и жизнь уже не твоя. Ты это знаешь, но с теплом мыслишь о каше и бутерах на утро, заботливо оставленных твоей мамой, и о бутылке холодных есентуков 17, что папа для тебя устроил в холодильнике. И ты забыл о драках и разногласиях. Ты живой и счастливый. Ты только что почувствовал себя хоть на секунду живым. Вот ты включаешь комп. Печатаешь на клаве с залипшей кнопкой бббббббб, и думаешь, а ведь ты хотел быть журналистом, да зассал и не туда подал заявление с этими скушными баллами егэ. Вроде месяц ты не пил, да только к чему. Ничего в этом мире не изменилось, кроме тебя. Ты дышишь воздухом из открытого окна, пока заводы спят, а в твоих глаза все продолжают улетающую в даль остановку, что осталась за окном троллейбуса...

Здравствуй, небо... здравствуй, моя голова...Прикрываешь глаза на мнгновение, а там пески...белые

Иди ка ты нахуй! теной накрыл.