Пишу роман

Читабельно.

prochital 2 abzaca -    prochitai i vdymaisa v smisl 2 abzaca 

Начал писать беллетристику, про суицидера, получившего второй шанс (фантастика)

Буду сюда в режиме он-лайн выкладывать кусками (поэтому будет встречаться много недочетов, помарок и просто орфографических ашипак)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Восстание Грима

 

 

 

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

СДЕЛКА

 

 

 

Все мы устаем. Кто-то, едва начав жить, уже хочет на пенсию. Другие напротив, разменяв кучу десятков лет полны сил. Свою усталость я встретил, когда мне было тридцать. Возможно, даже раньше, сейчас уже трудно вспомнить. Последние дни моей жизни расплылись в черно-белом калейдоскопе. Сегодня все в очередной раз вышло из-под контроля. 

Я стоял у окна своей кухни на двадцать седьмом этаже элитного небоскреба в центре города и вдыхал ароматы свежего «Ямайка Блю Маунтин». Мне не хватало сигареты, я всегда курил, когда пил кофе. Но врач строго запретил, пока я принимаю «Клозапин». Это, наверное, единственное лекарство в мире, лечась которым нельзя параллельно убивать себя табаком. Хотя это не являлось основной причиной - на рекомендации врача мне было плевать. Просто скоро должна была придти Инга, а я не хотел, что бы она расстроилась, почуяв запах дыма. С другой стороны в свете грядущего события это последнее, что могло испортить ее настроение. 

Мне будет не хватать великолепного вида, открывающегося отсюда. Глядя вниз, на вечно-спешащих куда-то людей, я невольно вспоминал отрывок из «Войны Миров» Уэллса. Прошло столько лет, а ничего не изменилось.

Порой, я думаю, что неплохо бы было вести счет тому, сколько раз я доставал этот листок – мою прощальную записку. Бегло прочитав ее (в принципе, я мог рассказать наизусть, о чем там написано), я положил ее на дубовый стол, мой любимый письменный стол.  Затем я подошел к шкафу и достал ремень, который Инга подарила мне на сороковое день рождение.

Я чуть не совершил идиотский поступок.

Если все пройдет удачно, то сестрица не очень-то будет рада, узнав, что ее подарок помог мне свести счеты с жизнью.

Я взял другой ремень с маленькой бляхой, на которой белым по черному написано «75 RANGER STB». День, когда нам вручали эти ремни плотно засел в моей памяти, хоть с тех пор и прошло чуть меньше двадцати лет. Я усмехнулся, вспомнив, какая была попойка в честь окончания службы. Форт Беннинг надолго запомнил это.

Я привязал его к весящей под потолком перекладине, служившей для утренних подтягиваний. Подергал, проверяя прочность, потом на всякий случай повис на нем, смотря, как импровизированная виселица реагирует на мой вес. 

Что я забыл?

Я подошел к зеркалу и невесело подмигнул отразившемуся там гладковыбритому лицу с аккуратно расчесанными волосами. Черт, мне это даже немного понравилось. Как герой фильма или книги, который твердо знает, чего он хочет и не боится смотреть смерти в глаза. Это выглядело пафосно. Раньше я любил пафос. Раньше…

Такое чувство, что это раньше существовало совсем в другой жизни и не со мной. Хотя, по сути, так и есть. У меня было две жизни: до больницы и после. Или даже до того вечера и после. Но я предпочитаю произносить вслух первый вариант. Так проще общаться со своим психологом и лечащим врачом.   

Дверь закрыта на один замок, ключ от которого есть у Инги. Это я тоже предусмотрел. Провисеть пару недель, пока не начнешь вонять, желания не было. А Инга должна вот-вот приехать.

Я допил остывшее кофе и вымыл чашку. Я аккуратист на столько, что это бесит окружающих, но сейчас дело было в другом: просто не хотел, что бы Инге пришлось мыть за мной посуду или убираться в доме. Так что и порядок я навел заранее.

Ну что ж, время поджимает.

Я вернулся в свою комнату, осмотрел ее в последний раз и поднялся на стул.

Ремень, как обручальное кольцо подаренное Смертью, крепко обнял шею.

Как-то в молодости я читал британскую «Официальную таблицу падений», так вот на мой вес, что бы умереть мгновенно, нужно упасть с высоты, примерно, в два метра. В шикарном небоскребе потолки высокие, но не достаточно, что бы переломать шейные позвонки.

Я раскачал стул и тот упал.

В глазах потемнело. Ремень пережал сонную артерию, и кровь перестала попадать в мозг. Сейчас я потеряю сознание, хотя это даже хорошо, агония продлиться не так долго. Клетки головного мозга уже начали повреждаться, еще немного и я перестану думать, а потом можно констатировать биологическую смерть, но сердце еще пару мгновений будет биться.

- Привет, дорогой, - раздался голос жены.

- Любимая… я уже иду к тебе…

 

***

 

 

 

про агонию переписать, "повреждаться" -> "гибнуть","отмирать". "аккуратист" это вообще н/к ~~

Гж

Свою усталость я встретил, когда мне было тридцать.

@

Затем я подошел к шкафу и достал ремень, который Инга подарила мне на сороковое день рождение.

 

 

Дальше не читал.

 

долбоеб, там 10 лет прошло после 

А где там об этом сказано? Читатель типа телепат? Если не умеешь писать, так не позорься.

Свою усталость я встретил, когда мне было тридцать.

@

Затем я подошел к шкафу и достал ремень, который Инга подарила мне на сороковое день рождение.

 

 

Дальше не читал.

 

долбоеб, там 10 лет прошло после 

 

А где там об этом сказано? Читатель типа телепат? Если не умеешь писать, так не позорься.

окей, все поняли, кроме тебя

если дл ятебя фраза о том, что чуваку стало похуй на жизнь в 30, занчит что ему сейчас 30, хотя дальше написано, что ему дарили подарок на 40летие, то иди нахуй обмудок

пишу, степан

пиши-пиши

Свою усталость я встретил, когда мне было тридцать.

@

Затем я подошел к шкафу и достал ремень, который Инга подарила мне на сороковое день рождение.

 

 

Дальше не читал.

 

долбоеб, там 10 лет прошло после 

 

А где там об этом сказано? Читатель типа телепат? Если не умеешь писать, так не позорься.

 

окей, все поняли, кроме тебя

если дл ятебя фраза о том, что чуваку стало похуй на жизнь в 30, занчит что ему сейчас 30, хотя дальше написано, что ему дарили подарок на 40летие, то иди нахуй обмудок

Свою усталость я встретил, когда мне было тридцать.

@

Затем я подошел к шкафу и достал ремень, который Инга подарила мне на сороковое день рождение.

 

 

Дальше не читал.

 

долбоеб, там 10 лет прошло после 

 

А где там об этом сказано? Читатель типа телепат? Если не умеешь писать, так не позорься.

 

окей, все поняли, кроме тебя

если дл ятебя фраза о том, что чуваку стало похуй на жизнь в 30, занчит что ему сейчас 30, хотя дальше написано, что ему дарили подарок на 40летие, то иди нахуй обмудок

Всем похер, то правльно говорить Сороковой день рождения?

да, день рождение мужского рода

зафейлил там

Как любим мы обманывать себя, желаемое выдавая за действительное. А когда наш воображаемый мир рушится, мы грустим и переживаем, ведь мы потеряли то, чего у нас никогда не было. Жизнь ничему не обучает...

Ему 19, как и мне. Он романтик, как и я. Его зовут Никто, его не существует, как и меня. Его глаза осматривают город вокруг. "У тебя замечательный взгляд" - всплывает у него в голове. Он не помнит, кто это сказал. Он не хочет помнить этого. Лучше бы этого никогда не было. То, что находится вокруг назвать городом можно лишь с натяжкой. Это развалины. Дороги разбиты, центральная дорога вся в ямах и трещинах, тут и там разбиты и покарёжены автомобили. Дома без стёкол и дверей. Краски нет, они серого цвета цемента. Здания абсолютно пусты, как будто там никто никогда не жил. Но ведь это не так. Деревья как руки, торчащие из земли, спрашивающие злого Бога "За что это нам, Отец?". Пахнет ржавчиной, пылью...и тишиной. Он один, у него нет никого и ничего. У него нет цели, он просто идёт. Неизвестно сколько ходит он тут, месяц, два? Может быть и год? Одно известно - конца этому не видать. Это реальность, та вещь, с которой нам приходится мириться, нравится нам это или нет. Это реальность, которую мы презираем. Он идёт дальше мимо разбитых улиц и дворов, вокруг никого, только скрипят развевающиеся ветром качели. У него нет никого и ничего, кроме чёрных очков. Очки его радость и его боль, его Бог и его Дьявол. Он клялся себе не один раз, что больше никогда их не наденет. Но он устал от всего вокруг, он хочет забыться, он слаб и одевает очки...

Всё вокруг разом меняется. Разбитые дома превращаются в роскошные небоскрёбы, театры, рестораны. Пустынная улица заполняется людьми. Они выглядят дружелюбными, улыбаются и приветствуют его. Он проходит мимо них, чувствует ароматы: духов, пряностей, свежей травы - запахи лета. Солнце греет его лицо, проникает в каждую клетку его тела. Жизнь казалось бы налаживается. Он идёт дальше, как будто бы без цели, но это только так кажется. Он знает куда он идёт. Он идёт к своей погибели. Но как блондинка, которая 20ый раз пересматривает "Скалолаза" и надеется, что в конце главный герой всё-таки удержит свою возлюбленную, он уверен, что сможет всё изменить. Дурак. Безнадёжный дурак. Вот последний поворот и он видит ту витрину. Перекрёсток. Народу тьма тьмущая. Но люди здесь другие, не те, которых он видел пару минут назад. Те были добрые, приветливые, светлые, эти же - злые, угрюмые, тёмные. Но они его не волнуют. Его же волнует один человек, который стоит у витрины со свадебными платьями. Девушка с зелёными глазами. Он подходит ближе, но люди на перекрёстке мешают ему пройти. Девушка замечает его, улыбается и говорит. Из-за шума он ничего не слышит, но он знает что она сказала "Ты мне снился". Он старается протиснуться, но какой-то толстый мужик не даёт пройти и он лишь вынужден наблюдать. Она говорит: "Ты мне нужен. Иди же сюда". Он бросается из последних сил и вот он уже почти выбрался, как замечает выросшего из ниоткуда парня. Он берёт девушку за руку и уводит...

Мир начинает рушится. С домов спадает краска, они опять становятся серого цвета, из домов вылетают стёкла. Машины сталкиваются, разбиваются и ржавчина немедленно покрывает их. Люди исчезают, медленно расстворяясь как дым. Мир сдвигается с места, он сходит с ума. Звук вселенской боли заполняет его голову. Земля уходит из-под его ног, он спотыкается и очки слетают с него. Он стоит на коленях, запыхавшийся, со страшными воспоминаниями в голове, в своём городе. Он с ненавистью смотрит на очки. Он пытается в очередной раз разбить их, но они даже не гнутся. Он выкидывал их, жог, но через какое-то время они опять лежали у него в кармане. Это была часть его самого. Он не мог уничтожить эту часть, она должна исчезнуть вместе с ним. Он поднимается, кладёт очки в карман и город, который спит, вновь поглощает его...

PS Умей мечтать, не став рабом мечтаний © Р. Киплинг

23.03.09