Тема поэзии

интересно, что такой красивый стих посвятить маленькой девочке, он пишет: «Such is thy name with this my verse entwined;
And long as kinder eyes a look shall cast
On Harold's page, Ianthe's here enshrined
Shall thus be first beheld, forgotten last»перед чтением самого произведения я

ее имя не смогут забыть

и действительно, когда-то давно прочитав, я многое забыл, но это посвящение — нет

Not in those climes where I have late been straying,
Though Beauty long hath there been matchless deemed,
Not in those visions to the heart displaying
Forms which it sighs but to have only dreamed,
Hath aught like thee in Truth or Fancy seemed:
Nor, having seen thee, shall I vainly seek
To paint those charms which varied as they beamed—
To such as see thee not my words were weak;
To those who gaze on thee what language could they speak?

Ah! may'st thou ever be what now thou art,
Nor unbeseem the promise of thy Spring—
As fair in form, as warm yet pure in heart,
Love's image upon earth without his wing,
And guileless beyond Hope's imagining!
And surely she who now so fondly rears
Thy youth, in thee, thus hourly brightening,
Beholds the Rainbow of her future years,
Before whose heavenly hues all Sorrow disappears.

Young Peri of the West! — 'tis well for me
My years already doubly number thine;
My loveless eye unmoved may gaze on thee,
And safely view thy ripening beauties shine;
Happy, I ne'er shall see them in decline;
Happier, that, while all younger hearts shall bleed,
Mine shall escape the doom thine eyes assign
To those whose admiration shall succeed,
But mixed with pangs to Love's even loveliest hours decreed.

Oh! let that eye, which, wild as the Gazelle's,
Now brightly bold or beautifully shy,
Wins as it wanders, dazzles where it dwells,
Glance o'er this page, nor to my verse deny
That smile for which my breast might vainly sigh
Could I to thee be ever more than friend:
This much, dear Maid, accord; nor question why
To one so young my strain I would commend,
But bid me with my wreath one matchless Lily blend.

Such is thy name with this my verse entwined;
And long as kinder eyes a look shall cast
On Harold's page, Ianthe's here enshrined
Shall thus be first beheld, forgotten last:
My days once numbered — should this homage past
Attract thy fairy fingers near the Lyre
Of him who hailed thee loveliest, as thou wast—
Such is the most my Memory may desire;
Though more than Hope can claim, could Friendship less require?

А если эти волосы распустить,
она в них скроется вся,
словно в высокой-высокой траве
или в тени задремавших кущ.
Ее движение или ветра порыв
белую кожу на миг обнажит,
словно сквозь тучи солнечный луч
рассыплется бликами по воде.

Но если безветрие или покой,
то даже пятки не увидать
под покрывалом ее волос
не то, что бедра, живот, сосок.
Но как сквозь тонкий китайский шелк
или сквозь тени олив и агав
будет тело ее проступать,
если угадывать контур его.

И я подойду и, как будто траву,
плавным движеньем ладоней вовне,
чтоб не спугнуть осторожных птиц,
бесшумно раздвину пряди ее.
И сразу зажмурюсь – столь яркий свет
бросит смеющееся лицо.
Пусть я зажмурюсь: давным-давно
я ее вижу, закрыв глаза.

И прежде, чем прикоснуться к ней,
я буду долго ее вдыхать.
Сначала запах лаванд и хвой
и запах масел земли Судан,
потом сквозь миро, орех, сандал
из глубины до меня дойдет
необъяснимый дух плоти ее
и только после – запах души.

К ней прикоснуться, будто упасть
на разогретый прибрежный песок
иль окунуться в морскую волну,
пряную, теплую как молоко,
или взлететь и сквозь Млечный путь
долго плутать раскаленной звездой,
чувствуя, как пульсирует кровь,
сердце спалив, превратившись в огонь.

И каждым атомом пульсу в такт,
словно травинка, что ветру в такт,
или песчинка – прибою в такт,
или луч света – Вселенной в такт.
У мироздания на весах
как на качелях: добро – грех.
Звери, стоящие на часах,
завороженные, смотрят вверх.

Столиц империй дворцы – в пыль.
Великих лики, коснись – прах.
Явь сновидений, приснись быль.
Всесильный разум, очнись – крах.
Священным зверем тогда мог,
поскольку вечность равно миг.
На всю природу един Бог.
Двумя устами один крик.
 

(с) Ю. Лорес

Подредачил многое

Читайте оригинал по ссылке

http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=920012

Это посвятили мне когда-то

Как думаете она была влюблена, или не?

Виделись раз в реале тусили, потом написала это

http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=921303

новый шедевр

Уже целый век

Я счастье разбил с торжеством святотатца,
И нет ни тоски, ни укора,
Но каждою ночью так ясно мне снятся
Большие, ночные озера.

На траурно-черных волнах ненюфары,
Как думы мои, молчаливы,
И будят забытые, грустные чары
Серебряно-белые ивы.

Луна освещает изгибы дороги,
И видит пустынное поле,
Как я задыхаюсь в тяжелой тревоге
И пальцы ломаю до боли.

Я вспомню, и что-то должно появиться,
Как в сумрачной драме развязка:
Печальная девушка, белая птица
Иль странная, нежная сказка.

И новое солнце заблещет в тумане,
И будут стрекозами тени,
И гордые лебеди древних сказаний
На белые выйдут ступени.

Но мне не припомнить. Я, слабый, бескрылый,
Смотрю на ночные озера
И слышу, как волны лепечут без силы
Слова рокового укора.

Проснусь, и как прежде уверены губы,
Далеко и чуждо ночное,
И так по-земному прекрасны и грубы
Минуты труда и покоя

Gerty написал 21.03.2021 в 16:32:

Изверившись как дядя Гена
Лишил я жизни пылесос
На девушке своей колено
Забил сиреневый засос

Купил я триста грамм изюма
Невесте милой подарил
И у фонтана в центре ГУМа
Я кулаком ей глаз подбил

Могилу вырой мне лопата
А шала-ла-ла-лала
А жизнь навечно поломата
А сикись-накись вся пошла

Хорошо, что поэзия такая живучая. Пусть даже он не может обойтись без слова "ебало" в тексте, это поэзия

фу

зачем я это посмотрел

а я просто сидел и заплакал.
не из-за того, что искал междустрочье в твоих сообщениях,
а просто потому что слаб. 
потому что достало каждый день начинать заново,
искать в арках между луж своё отражение.
потому что рассказывать больше нечего
тебе по телефону ночью.
запомнил как выглядишь, а на мобильном 
вся галерея в твоих фотографиях.
а я обманываюсь каждый день по часам,
ехать в лифте по паре секунд - настоящее счастье.
жаль не справлюсь я с этим сейчас.
видеть место родное у дома в окурках
и пустых бутылках на груди у асфальта
забываться и вспоминать тут же 
ненавидеть себя каждую минуту.
жаль что время то тянется быстро,
то летит на парах, не схватить.
телевизор я не включал уже месяц.
зачем? зачем жить пустыми словами
если можно так вечно молчать.
находить себя только в кровати усталым
самого себя не прощать.
не прощать не за то, что устал или в стрессе.
не прощать потому что ты слаб.
на устах своих находить принцессу,
в полутьме, и без слов, без добавок.
утрат тоже нет, в позолоте молчания
между машин на автостраде стою
не успел дорогу перебежать вовремя.
только руку достал из кармана
чтобы руку найти там твою
не нашёл. видно слишком устал
и забыл, что не рядом.
ну а завтра, примерно в четыре часа дня
я у тебя на кухне сидел.
просто сидел и заплакал.

а хотя, тебе ли не знать, 
почему грустить можно вместе
медленно и без приветов.
находиться в состоянии то ли аффекта,
то ли ещё чего.
находиться в онлайне, пока все спят
настоящее счастье в стихах, 
в том, что бы писать постоянно,
без настроения настаивать на одном,
или настаиваться на соке черешни,
а потом пьяным ловить полёты птиц
пока тихо шагаешь до дома.
а же просто сидел и заплакал.
но не было слёз, не было на лице написано
что мне плохо, но в душе
как будто кто-то окурок об сердце тушил.
изменения пагубно сказывались на моих поэмах,
но хотя я не поэт.
я лишь нищий без денег, сижу в одиноком месте
и тихо так на ухо шепчу тебе
"без тебя я бы умер, ты веришь мне, нет?"

Знаешь, там все как у Кинга
Осенняя вода
Струится с небес ровным занавесом
На улицах нет мусора разбитых сердец
Кажется, я теперь люблю двоих - тебя и музыку
Которую ты вызываешь своим приближением

Сижу и мечтаю когда мы будем вместе
Давай уедем в этот город
Он уже заждался нас, он открыл все проспекты
Раздвинул стены домов, как шлюха
Завтра будет короткое бабье лето
Бетонное согреется гетто
В последний раз перед зимой
На трамвайных остановках пусто
Там нет ни тебя ни меня еще
Грустно
Что можно так сильно чувствовать расстояния
Которым в принципе пофиг
Что мы раздеваем друг другу - тело или душу
Фонарные столбы целует туман
Пока я иду один в пустую квартиру
Это осеннее нечто вместо души постепенно убивает
Заставляет цепляться за обрывки памяти
Пустыми бутылками гремит в мусорных баках
Вторит ночному гудку локомотива
Постепенно  засыпает не с тобой на плече

Знаешь, в том городе все как у Кинга - 
Рок-н-ролльные небеса
Где прошлое становится настоящим
И обретает очертания грядущего
Где сейчас идут дожди
Я знаю что люблю тебя и музыку
Дождись
Я все еще здесь, но я скоро буду

(с)

17 мая 2013 года под музыку группы «Смысловые галлюцинации»
из моей вагины вышел сын,
а затем — плацента, которую акушерка держала, как мясник —
взвешивая на ладони. Доктор положил мне сына на грудь
(тогда я ещё не знала имени сына)
и сказал: ваш сын. И сын тут же описал мне грудь и живот,
а мир стал моей вагиной, сыном, его горячей струйкой,
его мокрой тёплой головой, моим пустым
животом.

Потом мою вагину зашили,
она изменила форму. Стала узкой и стянутой,
вагина-тюрьма, вагина-рана. На мне тогда были
белые компрессионные чулки — все в крови,
дешёвое красное платье-халат, купленное в китайском павильоне, а на нём —
две женщины, держащие кроны деревьев,
и звери, держащие женщин.

Без трусов, без поддержки, с запутанными волосами
я шла после операции по солнечному коридору роддома
забирать сына. Я взяла его и подумала:
его пальцы похожи на маленьких мармеладных червячков.

*
Теперь моя вагина — это норка
для твоего коричневого зверька с большой красной головкой.
куда он иногда проскальзывает, чтобы набраться сил. Это ямка
для твоего нежного языка, для твоих тонких крепких пальцев, похожих
на письменные принадлежности из прошлого века.

Моя вагина сжимается сейчас, рядом с нею, чуть выше — набухает клитор,
он похож на бусинку и завернут в нежный
складчатый капюшончик, который иногда можно снять
под слепым дождем лёгких прикосновений.
Ты можешь… Аккуратно…

*
Когда мне было 13, я пыталась засунуть туда дачный
огурец: хотела понять, что такое секс.
Тогда я ещё не знала, что это не только
пенетрация. Я часто смотрела на свой клитор в маленькое
разбитое зеркальце, которое папа использовал для бритья.
Я была сухим деревом, которое горело
с каждым днём всё сильнее.

*
Я жила в мире школьной литературы, где всё видно только мужским взглядом,
в мире районных разборок и падиков, набитых потными
парнями в чёрных куртках и рваных ботинках. Я любила сидеть на кортах, любила
обтягивающие джинсы, сдавливающие клитор
и большие губы.

*
Тогда я ещё не знала, что до моей вагины всем есть дело:
государству, родителям, гинекологам, незнакомым мужчинам,
православным батюшкам, у которых под рясой погоны,
а на рясе — женская кровь,
работодателям, эшникам, военным, нацикам, миграционным службам,
банкам, консервативным критикам «развратного образа жизни»,
патриотичным деятелям культуры, юзающим традиционные ценности
под коньячок.

*
Из моей вагины раз в месяц идёт кровь,
и тогда мой любимый идёт в магазин за прокладками
(мне нравятся тонкие, с запахом ромашки).
Иногда кровь вываливается сгустками, похожими
на круглые шлемы маленьких астронавтов.
Мой менструальный космос в миниатюре: планета матки,
кометы яичников, млечная галактика припухшей вульвы.
Иногда кровь льётся, как водка,
из специального узкого горлышка сувенирной бутылки.
Иногда её нет.

Мне нравится заниматься сексом во время месячных,
всё тело становится суперчувствительным.
Люблю, когда твой член весь в моей крови,
и люблю представлять, что у тебя тоже месячные,
что солёная тёплая кровь капает из маленькой дырочки
на твоей головке.

Люблю, когда твои руки липкие от моей крови,
когда она засыхает на твоих ногтях и заусенцах,
люблю чувствовать, как пульсирует матка в моём животе,
словно второе сердце, как набухает грудь и становится горячей,
как будто оттуда вот-вот польётся молоко.
Я дам тебе его пить, любимый, оно зальёт твое лицо,
твои нежные розовые соски (почти как у девочки),
сделает мокрыми твои волоски на груди,
твою шею, животик, в котором,
я мечтаю, ты когда-нибудь сможешь выносить нашу дочь.

*
Люблю, когда ты говоришь о моей вагине,
и когда мы вместе её обсуждаем,
пока ты сидишь на мне сверху
в моей футболке и зелёных серёжках,
которые я тебе подарила.
Люблю, когда ты легонько шлёпаешь меня по губам.

Как хорошо, что ты делаешь это не в России,
где Юлю Цветкову хотят отправить в тюрьму за нежные рисунки вагины,
где мои подруги боятся целоваться на улице,
где мы с Катей после школы подолгу лежали на ковре
у неё дома и трогали друг друга, превращались в одно
солёное море, а потом
боялись об этом говорить.

*
Наши вагины и вульвы называют кисками,
но у меня скорее не киска, а домашняя декоративная мышка,
маленькая, пушистая, беспокойная.

Она умрёт раньше времени?
Она умрёт в клетке?

*
Однажды я трогала свою мышку на лекции в универе,
трогала её в пустом автобусе, ползущем по ночному городу
от заводов к панелькам, от кладбищ к торговым центрам.
Я трогала её за гаражами, осенним утром,
сидя на ржавой трубе,

трогала в машине скорой помощи, которая везла меня
на операцию, и трогала после операции,
когда в уретре стоял катетер, когда из уретры текла кровь,

трогала, когда мой живот был огромным, в душном
отделении роддома,
когда писала в баночку в поликлинике,
когда писала и плакала ночью в старом дачном саду,
полном кузнечиков и ночных мотыльков,
когда писала на иртышской набережной прямо в штаны
для прикола, когда писала на снег
у проходной завода,
когда писала в общаге в горшок сына,
когда писала после пива в парке культуры, а неподалёку
бродили менты,
трогала в летнем лесу, пока меня облепляли насекомые,
обнимали деревья.

Трогала её после того, как случайно порезала бритвой губы и клитор,
после ссоры с другом и после
судмедэкспертизы,
после поездки в онкоцентр и после
ареста, на съёмной квартире,
после акций протеста на Болотной площади
и после акций протеста на Марсовом поле.

трогала, читая Николая Кузанского,
читая Гастева,
Касториадиса,
Эрнста Блоха,
«Этику» Алена Бадью,
Исэ-моногатари,
учебник по физике,
антологию немецкой поэзии,
Маяковского,
Якобсона:

(я их захватила!).

Я трогала мою мышку, когда плакала и хотела от тебя уйти,
трогала, когда плакала и хотела от тебя ребёнка,
трогала, сидя у тебя на лице,
и трогала, прижимаясь лицом
к твоей тёмной промежности,
и просто — глядя тебе в глаза.

И всё равно до сих пор не знаю, не понимаю её до конца,
мою мышку,
боюсь и стесняюсь.

*
Но мне нравится мыслить её политически,
это заводит, качает танцпол старых идей,
даёт надежду в отсутствие новых
активистских методов.

Делать революцию вагиной.
Делать свободу собой.

Я думаю, а что, может, и правда вагина погубит это государство,
прогонит незаконного президента,
отправит в отставку правительство,
отменит армию, налоги для бедных,
фсб как структуру самой гнусной власти и подавления,
разберётся с полицией,
консерватизмом и реваншизмом,
расформирует несправедливые суды, освободит
политических заключенных,
сделает невозможным тухлый русский национализм,
унижение угнетённых, сфабрикованные дела,
разъебёт олигархат и патриархат,
парализует войска, движущиеся в чужих государствах —
всё дальше и дальше:
в пизду милитаризм!

Моя вагина — это любовь, история и политика.
Моя политика — это тело, быт, аффект.
Мой мир — вагина. И я несу мир,
но для некоторых я — опасная вагина,
боевая вагина. Это мой монолог.

(с) Галина Рымбу

Я красивый парень, ведь под носом есть усы

На пухленьком ебале как у Яны, у Тирсы

Яна молодец, привлекательна, красива

Но речь пойдет про тварь из топика про чтиво

Зовут ее Соня, кликуха ее Шпиль

Мне батя говорил: «таких чудных не шпиль!»

Но я ведь не Петров и даже не Чепига 

На шпиль смотреть не буду, ведь я не ебалыга

Ебнутая баба с «прицепом» и «приветом»

Я вовсе не хочу быть награждён минетом

«Фаркоп» ее не видел и даже не хочу

Ведь я, как Колобан, уже минут 15 не дрочу

Ебнутая самка живет на алименты

Готова над детём проводить эксперименты 

Витюша был зачат в этиловом угаре

А вместо контрацепции Шпиль пиздили ногами

а про меня когда?

ладно, я тебе отвечу
когда про тебя? никогда
ты реально не понимаешь, что весь форум считает тебя ебаным опущенцем, с которым зашкварно контактировать?
разговаривать с тобой, а уж тем более тратить на тебя время, энергию и эмоции - преступление против совести и здравого смысла

ответил = зашкварился

марш под шконку 

Для чего, когда сны изменили,
Так полны обольщений слова?
Для чего на забытой могиле
Зеленей и шумнее трава?

Для чего эти лунные выси,
Если сад мой и темен и нем?..
Завитки ее кос развилися,
Я дыханье их слышу… зачем?