Мне страшно. Мне страшно всегда. Когда я говорю, когда молчу, когда плачу. Страшно каждый раз открывать глаза, страшно идти туда, где хоть кто-то может знать меня. Или думать, что знает. Мне страшно жить. Жить среди страданий, боли и жестокости. Страшно продолжать. Я не хочу думать о будущем, потому что во всех вариантах в нем я обречена. Если я убью себя, все будут говорить о том, какая я глупая. Опять будут издеваться , даже над памятью обо мне. Если я останусь здесь, этот жестокий мир сведет меня с ума. Я уже на грани. Жить дальше страшно. Моя душа отторгает эту жестокость, но она все равно окружает меня своим туманом, сжимает меня в тиски, во мне не осталось сил бороться с ней. Я сделала все, что могла. А теперь я медленно умираю. Я хочу бороться дальше, но не могу. Я пуста. А меня все больше раздавливает эта машина ненависти. Я не могу смириться с этим, даже я сама стала опасной для себя. Хочу чтобы все исчезли. Чтобы никого не осталось... Хочу выйти, упасть на колени и кричать. Но не поможет. Эта боль постепенно разламывает то, что осталось от моей измученной, изорванной души, которая все время не теряла надежды и сражалась. Но даже она не выдержала этого смертоносного потока. Потока, что льется отовсюду. Зачем мир вообще создал меня, если все, что он делает со мной - выворачивает и выжимает все, до последней капли. Мучает меня. Мир - садист. Даже жизни нужны игрушки, чтобы просто каждый день медленно и мучительно убивать их. И смотреть что будет. Как эксперимент. Повсюду одна жестокость, если ты не наполнен ей, она сделает все, чтобы наполнить тебя собой до краев. Кто я? Слабая, жалкая игрушка. Все мои страдания бессмысленны. Вся моя борьба с этим миром бессмысленна. Потому что мир огромен, их миллиарды, а я совсем одна. Одна. И мне страшно. Не хочу продолжать мучиться в этом аду на земле. Где каждый день может стать последним. Я уже пуста. Пробита насквозь тысячами раскаленных до бела арматур. Это похоже на агонию. Я смеюсь, но ничего не чувствую. Я плачу, но ничего не чувствую. И лишь жду, пока кто-нибудь еще снова проткнет меня штыком ради удовольствия. И принимаю это, как должное. Не могу больше даже пытаться. Лежу на земле, израненная, измученная, убитая. После каждого сна я вновь и вновь ощущаю себя мертвой. Все, что будет дальше - бессмысленно. Мне уже ничего не важно. Я ничего не хочу. Только конца. Когда это все прекратится. Мир убил меня. Уничтожил. Чтож, я поздравляю его. Он молодец. Посредством своей жалкой толпы марионеток размазал по стенке маленькую одинокую девочку. Я не удивлюсь если завтра все открыто признают меня врагом народа и поведут на площадь вешать. Я уже сейчас враг народа. Если они наконец прикончат меня, так будет даже лучше. После стольких пыток мне уже не будет больно умирать. Да, одно-единственное теперь, что для меня не страшно, это смерть. Страшно жить. Потому что жизнь это ад. Толпы осуждают тебя, проклинают тебя и желают тебе мучительной смерти. Может быть они правы? Я не могу больше противостоять им. И признаю поражение. Да, они победили меня. Давайте радоваться, плясать и петь. Такой ведь грандиозный денек... Им бы только мучить кого-то толпой, больше ничего не надо. Это смысл их жалких жизней. Убить кого-то, потом приняться за нового. И ненавидеть, ненавидеть, ненавидеть... Запускать ненависть по кругу. Они говорят о милосердии, хотя всех, кто по натуре добр, они проклинают и мучают, чтобы он тоже стал таким, как они. Наполнился ненавистью и гневом. Тогда они будут рады. Ничтожные создания люди. Лицемерные, жестокие и глупые. А сами еще что-то там говорят о своей "разумности"... Они хуже зверей. Те живут инстинктами, а люди... Мучают себе подобных просто ради смеха. Противно. Мерзко. Даже во мне это есть. Этот садизм... Хотя я его и не проявляю. В голове у меня он остается, запускается по отношению к себе. Я становлюсь себе противна. Боже, что же это такое... Почему это все так? Почему так жутко... Что было в прошлом, то будет и в будущем. Ничего не изменится. Я не могу заставить себя поверить что мир нельзя изменить... Это больно. Так больно. Когда все, что ты пытался сделать оказалось напрасным. Признать свое поражение. Свои ошибки... И ничего, ничего уже нельзя исправить... Ну почему...
