сложно

Дело вкуса

429 496 72 95

На грязном стекле окна в кабинете начальника правопорядка Нью-Вега одна за другой появлялись капельки воды.

- Паршивая погодка, - выдохнув приличное количество дыма такого же цвета, что и облака, собравшиеся над городом, Грегор Смит поделился мыслями со своим подчиненным, который только что вошел в его кабинет. - Они еще там?

- Эээ... нет. - замялся с ответом молодой парень. - Вы были правы. Едва начало слегка моросить, а эти ребята уже разбежались. Эээ...

Стажер опять замялся и чуть тише добавил:

- Почти разбежались.

На лице шефа появилась едва заметная ухмылка.

- Дай угадаю. Амели? Можешь не отвечать - по лицу вижу, она. - Грегор сделал еще одну затяжку.

- Извините, сэр. Согласно Кодексу Нью-Вега, мы обязаны препроводить мисс Смит под стражу ради ее собственного блага, но...

- Но она моя дочь и это здорово тебе мешает парень - усмехнулся в ответ мистер Смит.

- Не то чтобы мешает - смущенно признался Джереми. - Просто я тут у вас совсем недавно и это не лучший способ для знакомства с дочерью шефа. Да и вылететь с этого места не проработав и пары недель не сильно хочется.

- Не дрейфь. Этой девчонке не помешает разок-другой оказаться за решеткой. Лично я не против. Вот только пользы это никакой не принесет, разве что наживешь себе врага в ее лице и всего-то. - Грегор погасил сигарету и подытожил. - Ладно, оставьте дежурных, а остальные могут быть свободны - дождь как-никак.

Он встал, надел свой потрепанный кожаный плащ и, взяв зонтик, пошел к выходу.

- Сэр, а Амели?

- Предоставьте это дело мне - произнес, не оборачиваясь, Грегор Смит.

На улице уже начинало лить сильнее. Мелкие капли падали чаще, но еще можно было пройтись до киоска и прикупить пачку сигарет про запас. Вот только в сих действиях не было никакого смысла, так как все благоразумные люди, включая продавца из киоска, уже давно поспешили оказаться в собственных домах. Даже стражи порядка и те спешно разъезжались по домам.

У самого выхода его остановил Сэм.

- Грегор, поверьте мне, скоро ливанет. Может, лучше возьмете авто?

- Я бы с радостью, старина Сэм, но у меня есть одно дельце неподалеку от мэрии.

- Понимаю, - ответил тот. - Но все-равно не советовал бы задерживаться. Сам знаешь, какие теперь дожди.

- Всяко лучше, чем в первые дни.

- И то верно.

От воспоминаний оба внезапно замолкли. А потом Грегор поспешил к дочери.

Он нашел ее там, где и рассчитывал найти - прямиком перед дверями мэрии.

Темноволосая, хрупкая девушка с вздернутым носиком и зелеными глазами - точная копия собственной матери. От него ей досталось лишь его упрямство в делах, о чем собственно ему чаще приходилось сожалеть, чем гордиться. С другой стороны это была его дочь. И он любил ее такой, какой она была.

- Ну что? Давно они сбежали? - спросил он, накрыв зонтиком их обоих.

- Другие несогласные? - серьезно ответила она. - Ушли, едва начало моросить. Правительство ведь отказалось вести с нами диалог.

- Ну я бы и сам с тобой отказался вести диалог, если бы ты меня с порога обзывала средневековым варваром, убийцей и как ты там еще называешь беднягу мэра? А впрочем не важно, - он махнул свободной рукой. - Я вообще-то имел в виду, когда ушли мэр и его подчиненные?

- Минут десять назад - тихо отозвалась Амели.

- И что же ты до сих пор тут делаешь?

Она посмотрела на отца и пожала плечами. В руках у девушки все еще была табличка, на которой было что-то написано, но дождь уже достаточно сильно размыл надпись.

- Не знаю. Может тебя жду, а может мне хочется, чтобы ответственность за мою смерть под дождем возложили на Дика Дженси - с едва заметной улыбкой ответила девушка.

- Оу, да ты как-никак решила усадить за решетку самого мэра Нью-Вега! - рассмеялся Грегор. - Оно конечно можно, да только платить целой жизнью ради достижения столь незначительных задач - разве это не слишком высокая цена? И потом, его все равно не посадят. Видишь ли, Нью-Вега не такой большой город, чтобы здесь можно было найти достаточно людей не наслышанных о ваших с мэром отношениях.

- Папа! Это не незначительная задача! - строго начала она, но была бесцеремонно перебита отцом.

- Знаю, знаю - у него был талант вовремя перебивать. - Ты непременно занята чем-то настолько важным и серьезным, что стареющий шеф полиции вряд ли когда-нибудь сумеет понять суть проблемы.

- Ты так говоришь по любому поводу с тех пор, как мне исполнилось пять лет, - возмущенно ответила дочь. - И все ради того, чтобы не выслушивать мои проблемы.

- Заметь, мне это прекрасно удается, - с улыбкой ответил он, чем заметно поднял настроение Амели.

Постояв пару секунд под зонтом в тишине, он взял из ее рук табличку и осмотрел. Надпись совсем размылась.

- Что тут было? - поинтересовался он.

- "Свободу коровам! Ешьте искусственное мясо!"

- Оу... - многозначительно заметил Грегор Смит. - Все так серьезно?

Ему не нужен был ее ответ. Он и так знал, что серьезно. Это была его девочка, и, если она за что-то бралась, это всегда было серьезно.

- Постой, вижу, что тебя так и тянет выговориться, но давай сделаем это по дороге домой. Ты же знаешь, мой зонт не так уж и хорош. Да и без тебя меня на порог не пустят.

- Ладно, - согласилась она. - Пошли.

Шли они медленно, обходя лужи и пытаясь оставаться сухими. Амели с пылом рассказывала об интересующей ее проблеме. Она была настолько увлечена, что пару раз ему приходилось спасать ее от попадания в лужу.

Ее волосы растрепались от непогоды, но девушку не сильно заботили подобные мелочи. Она продолжала рассказывать об Апокалипсисе, последствиях, влиянии на планету, о гибели животных, проблемах с питанием, возникших впоследствии.

- Апокалипсис поставил нас на краю голодной гибели, но, наше счастье, что ученые смогли изобрести уникальный искусственный заменитель мяса. Абсолютно безвредный между прочим. И вот теперь, когда проблема питания полностью решена, мы, люди, используем регенератор ткани, наше новейшее изобретение, для того, чтобы питаться невинными животными. Позор! Варварство! Бесчеловечие! - твердо закончила она свой монолог.

- Браво! Какая превосходная речь! Вижу, ты хорошо подготовилась. Такими темпами когда-нибудь из тебя, возможно, получится настоящий мэр Нью-Вега - похвалил ее отец. - Но...

- Но что?

- Об этом не принято рассказывать посторонним. И детям тоже не принято. Но, думаю, ты поймешь. - задумчиво ответил Грегор. - Понимаешь, ведь историки не всегда говорят правду. Такая уж у них профессия - скрывать то, чего знать не желательно. И ваши учителя в том числе. Апокалипсис действительно серьезно подпортил наш мир, но спасение на самом деле не более чем везение. Твой прадед вместе с другими людьми следовал к старому бункеру. Это ты и сама знаешь, ровно как и то, что им удалось достигнуть своей цели. Но тебе не известно, что они обнаружили, достигнув точки назначения. На самом деле тот бункер настолько устарел, что правительство продало его первой попавшейся корпорации. А та, в свою очередь, по-быстрому избавила склады от всего испорченного провианта и начала продавать оставшиеся пригодными запасы, попутно забивая освобождавшуюся территорию своими... эээ...

Грегор остановился в замешательстве, подбирая нужные слова.

- Своей ·продукцией?. Это была крупная корпорация. Ее услугами пользовались многие. Тогда это было популярно...

- Не говори загадками, - попросила Амели. - Чем именно занималась эта корпорация?

- Ты уверенна, что хочешь знать это?

- Ты сам начал рассказывать мне эту историю, папа. А раз начал, то будь любезен расскажи до конца.

- И то правда... - согласился он. - В этом бункере хранились замороженные трупы. Десятки тысяч замороженных трупов. Каждый из тех, кто был заморожен, при жизни подписал договор с корпорацией, что, как только человечество научится возвращать людей к жизни, их воскресят.

- Трупы и трупы? Подумаешь, бункер был забит замороженными людьми. - осторожно сказала девушка.

- Все так, но... - он выдержал паузу, раздумывая сказать или нет. Но пути назад видимо действительно не было. - Я сказал уже, корпорация распродавала провиант со складов. Так уж вышло, после осмотра складов стало понятно, что еды хватит не больше чем на десять лет. А теперь скажи, сколько лет мы прожили в бункере?

Грегор продолжал объяснять ей, но она не слушала. Ее скрутило от приступа тошноты и рвоты. У него и самого так было, когда ему рассказал об этом его отец. Они прожили в бункере не меньше 40 лет.

- Да-да, понимаю, это тяжело воспринимать. Сам через тоже самое прошел - отец попытался успокоить дочь и помог ей встать. Их обувь была испорчена дождем, но они почти дошли до дома. - Теперь ты знаешь, никакого искусственного мяса не существует. Проблема с питанием не решена, а регенератор позволит нам воссоздать скотоводство.

Еще через какое-то время они подошли к двери дома. Грегор позвонил в дверной замок.

- И вот еще, чуть не забыл, - сказал он. - Попробуй сделать вид, что тебе нравится мамина стряпня. Я не заставляю тебя есть человечинку, но она-то этого не знает. Да и терпеть-то всего нечего. Еще год-два и мы будем питаться говядиной.

- Постараюсь, - пообещала Амели, совсем как когда-то Грегор обещал своему отцу.

Джон Менгтон сидел в кресле, вытянув ноги к камину. Кетти его жена сидела в другом кресле возле него. Возможно это самая счастливая пара. Да, это так. Но мой рассказ не о таком. Кроме того что Джон неутомимый романтик, он еще и неплохо раскрывает разные детективные дела, а на этот раз, я думаю, ему будет действительно сложно.

-Кетти, - сказал вдруг он, обращаясь к жене.

-Что?

-Мне кажется, кто-то стучит.

-Это дождь, милый, стучит по окнам. А у нас есть звонок. Почему тому, кто стучит в него не позвонить?

-Может, что-то случилось? Кетти пойди посмотри. Я думаю это Марк.

-Ну, если ты так хочешь, - сказала она, поднимаясь с кресла.

Постепенно стук ставал все громче, четче и настойчивее. И вот Кетти открыла дверь, это был действительно Марк.

-Кетти дорогая, здравствуй, - он поцеловал ей руку, - А Джон дома? Мне очень нужен Джон, - сказал Мрак.

-Да, конечно. Он в комнате.

-Джон привет. Не помешаю?

-Нет. Заходи Марк, что случилось? Рассказывай, не томи.

-Вновь убийство.

-К этому выводу я уже давно пришел.

-Стоп, как?

-Путем не сложных логических размышлений.

-Вот знаешь Джон сейчас и без твоего сарказма очень весело.

-Убийство и весело, вещи, мне казалось, не совместимые.

Хотя с твоей то работой. Ну, давай выкладывай.

-Убийство не одно.

-А сколько? Что с тобой Марк, перестань темнить.

-Ладно, я тебе все сейчас расскажу. На, другом конце Лондона, в доме, что самое странное, номер тринадцать погибло вот уже несколько людей.

-Да, и что же там произошло.

-Там сейчас живет один старичок, и я удивляюсь, как он вообще там живет. Он говорит, что ничего не знает и что не хочет съезжать с дома, только потому, что какие-то суеверные люди говорят, что там что-то происходит. Видишь ли, ну есть предание, в котором рассказывается, что та улица и именно тот дом прокляты, и все кто там будут жить, умрут или исчезнут бесследно.

-Что за чушь Марк, ты несешь? Ты ошибся домом, я не гадалка и проклятье, порчу, сглаз или что-то вроде какой ни будь такой же чепухи, я не снимаю.

-Опять шутишь?

-Ага. Ну, ладно продолжай. Что-то за улица?

-А там частные домики стоят, особняки в основном. Не странно, что люди там сходят с ума. Там недалеко кладбище, а сама улица старая, мощенная страшными камнями, да и большая часть тех жутких домиков - пустые. А тринадцатый хоть и обитаемый, но самый жуткий.

-Забавная история.

-Хм, да очень, - с сарказмом сказал Марк, - только я не вижу здесь ничего забавного. Видишь ли, там люди пропадают, или еще хуже гибнут, а ты говоришь, что это забавная история.

-Я имел ввиду что это очень интересно.

-Ах, ты об этом.

-Слушай, надо узнать, что связывало этих людей.

-Вот именно, я первым делом пошел проверять. И догадайся что.

-Что?

-Ничего. У каждого из них абсолютно разная жизнь.

-У тебя есть список убитых?

-Да, я сорвал его возле одного магазинчика, эти списки развешаны повсюду. Вот смотри:

1. Ирен Ганар +

2. Дев Дрезден *

3. Ел Девидсон +

4. Мария Джордон –

5. Маргарита Резерфорд +

6. Ден Маркович

-А что означают эти обозначения?

-Не знаю. Эти списки появились на столбах только сегодня ночью. И никто не знает, кто списки расклеил. А вот еще и план улицы.

-Значит, домов здесь не очень много, - сказал Джон, посмотрев на план, - и один человек в принципе мог расклеить эти списки сам. Но он должен быть очень смелый, чтоб ночью и рядом с кладбищем.

-Самое интересное улица такая, что можно легко пройти незамеченным.

-Да, это так. А как насчет того дома тринадцать. Что там за старик, который там живет?

Джон Менгтон сидел в кресле, вытянув ноги к камину. Кетти его жена сидела в другом кресле возле него. Возможно это самая счастливая пара. Да, это так. Но мой рассказ не о таком. Кроме того что Джон неутомимый романтик, он еще и неплохо раскрывает разные детективные дела, а на этот раз, я думаю, ему будет действительно сложно.

-Кетти, - сказал вдруг он, обращаясь к жене.

-Что?

-Мне кажется, кто-то стучит.

-Это дождь, милый, стучит по окнам. А у нас есть звонок. Почему тому, кто стучит в него не позвонить?

-Может, что-то случилось? Кетти пойди посмотри. Я думаю это Марк.

-Ну, если ты так хочешь, - сказала она, поднимаясь с кресла.

Постепенно стук ставал все громче, четче и настойчивее. И вот Кетти открыла дверь, это был действительно Марк.

-Кетти дорогая, здравствуй, - он поцеловал ей руку, - А Джон дома? Мне очень нужен Джон, - сказал Мрак.

-Да, конечно. Он в комнате.

-Джон привет. Не помешаю?

-Нет. Заходи Марк, что случилось? Рассказывай, не томи.

-Вновь убийство.

-К этому выводу я уже давно пришел.

-Стоп, как?

-Путем не сложных логических размышлений.

-Вот знаешь Джон сейчас и без твоего сарказма очень весело.

-Убийство и весело, вещи, мне казалось, не совместимые.

Хотя с твоей то работой. Ну, давай выкладывай.

-Убийство не одно.

-А сколько? Что с тобой Марк, перестань темнить.

-Ладно, я тебе все сейчас расскажу. На, другом конце Лондона, в доме, что самое странное, номер тринадцать погибло вот уже несколько людей.

-Да, и что же там произошло.

-Там сейчас живет один старичок, и я удивляюсь, как он вообще там живет. Он говорит, что ничего не знает и что не хочет съезжать с дома, только потому, что какие-то суеверные люди говорят, что там что-то происходит. Видишь ли, ну есть предание, в котором рассказывается, что та улица и именно тот дом прокляты, и все кто там будут жить, умрут или исчезнут бесследно.

-Что за чушь Марк, ты несешь? Ты ошибся домом, я не гадалка и проклятье, порчу, сглаз или что-то вроде какой ни будь такой же чепухи, я не снимаю.

-Опять шутишь?

-Ага. Ну, ладно продолжай. Что-то за улица?

-А там частные домики стоят, особняки в основном. Не странно, что люди там сходят с ума. Там недалеко кладбище, а сама улица старая, мощенная страшными камнями, да и большая часть тех жутких домиков - пустые. А тринадцатый хоть и обитаемый, но самый жуткий.

-Забавная история.

-Хм, да очень, - с сарказмом сказал Марк, - только я не вижу здесь ничего забавного. Видишь ли, там люди пропадают, или еще хуже гибнут, а ты говоришь, что это забавная история.

-Я имел ввиду что это очень интересно.

-Ах, ты об этом.

-Слушай, надо узнать, что связывало этих людей.

-Вот именно, я первым делом пошел проверять. И догадайся что.

-Что?

-Ничего. У каждого из них абсолютно разная жизнь.

-У тебя есть список убитых?

-Да, я сорвал его возле одного магазинчика, эти списки развешаны повсюду. Вот смотри:

1. Ирен Ганар +

2. Дев Дрезден *

3. Ел Девидсон +

4. Мария Джордон –

5. Маргарита Резерфорд +

6. Ден Маркович

-А что означают эти обозначения?

-Не знаю. Эти списки появились на столбах только сегодня ночью. И никто не знает, кто списки расклеил. А вот еще и план улицы.

-Значит, домов здесь не очень много, - сказал Джон, посмотрев на план, - и один человек в принципе мог расклеить эти списки сам. Но он должен быть очень смелый, чтоб ночью и рядом с кладбищем.

-Самое интересное улица такая, что можно легко пройти незамеченным.

-Да, это так. А как насчет того дома тринадцать. Что там за старик, который там живет?

-Обычный старичок, очень старый, я бы даже сказал древний. С кучей болячек. В доме у него котами пахнет, нет скорей, воняет, потому что он их очень много держит.

-Коты? Сколько лет он их разводит?

–Не знаю, я не спрашивал. А тебе зачем?

-Их запах очень хорошо перебивает другие запахи. Ну, к примеру, если он хочет скрыть какой-то запах, наличие которого не совсем желательно или даже подозрительно. Любой мог бы счесть это за старческий маразм, поэтому это очень удобно. Но я повторяю, что это серьезная улика, если он, конечно, завел котов в ближайшее время, а не когда-то в далеком прошлом.

-Да, как это я раньше не подумал.

-Очень легко упустить такую деталь среди огромного потока других фактов.

-Еще этот старичок, он сидел, в общем, раньше в тюрьме за кражу, но его выпустили за недостаточность улик.

-Тоже интересный факт. Вижу подозрительный тип этот твой старик. А откуда ты это узнал?

-Он сам сказал. Молотит языком, все что попало. Он даже рассказал, как звали его девушку в пятнадцать лет. В какой он школе учился, ну и все такое.

-Ясно. То есть мало вероятно, что это, правда.

-Ну почему же?

–Потому что будь это правда, он бы тебе не сказал. Да и старость не радость. Ну, ладно, хватит трепать языками, давай поедем туда.

-Знаешь, я бы не хотел возвращаться туда вновь.

-Марк только не говори, что ты струсил.

-Нет, просто…

-Все хватит, поехали. Кетти я ухожу, буду поздно, - крикнул он.

-Ну, куда ты в такое позднее время? Может мне с тобой?

–Нет. Ты лучше оставайся, не хочу, чтоб ты ходила в столь сомнительный район Лондона.

-Ну, хорошо. Только возвращайся побыстрее.

И вот они уже шли по той пустынной, страшной улице, на которой происходит что-то ужасное. В конце улицы виднелось кладбище, а вдоль самой улицы были дома и лишь изредка магазинчики.

-Вот этот дом тринадцать, - сказал Марк, открывая перед Джоном дверь.

-Да, котами тут сильно, хм, пахнет.

-Мистер Пенкирстон, мистер Пенкирстон! Вы дома? Это я, Марк Шепард, я к вам вчера приходил.

-А, это вы, - с лестницы спускался старик. Он был сгорбленным и сморщенным. Его лицо было очень темным как будто грязным, а одежда, была, увы, точно грязная. От него, как и во всем доме воняло котами. И самая интересная деталь его внешности это длинная рыжая борода и длинные нестриженые и нечесаные волосы. Он напоминал какого-то старого гнома, - я знал, что вы вернетесь, знал.

-Интересно знать, откуда?

-Такие как вы часто имеют партнеров, а в прошлый раз его не было с вами, а он ведь наверняка захочет посмотреть на, так сказать, эпицентр всех событий.

-Какая наблюдательность, - восхитился Джон.

-А вы кто, молодой человек? Представьтесь.

-Джон Менгтон, как вы выразились, «партнер» Марка.

-Ясно. И что вам теперь надо? Будете искать трупов у меня дома? И все только потому, что глупые соседи что есть мочи разносят сплетни про меня. Они явно меня недолюбливают, и хотят выжить отсюда.

-А чего же они вас так не любят?

-Не знаю. Наверное, за то, что я есть.

-Что ж вы так о себе?

–Моя жизнь ничего не стоит. Знаете ли, господа, жизнь, не только у меня, у всех - это как большая чаша, наполненная водой. Но не простой водой, а грязной и мутной и плавает в ней черт знает что, но мы не видим что, потому что она не прозрачная. Еще с самого рождения, именно в тот день как ты появляешься на свет, тебе подставляют нож к горлу. И мы под страхом смерти пьем из этой чаши, так и не зная о том, что когда мы допьем воду на нас все равно ждет смерть.

-Почему же так не оптимистично?

-Меня этому научила жизнь и тюрьма. С самого детства я страдаю.

-А что с вами случилось?

-Я родился в маленькой провинции на севере Франции. В очень бедной и неблагополучной семье. Мы голодали, сносили холод и еле-еле сводили концы с концами. Когда родители умерли, я остался один. Дом у меня отняли, потому, как он был не наш, мы лишь платили за него, раз в месяц, и жили там, но я не имел возможности платить и в результате остался без крыши. Переехал потом в Англию в поисках счастья. Стал воровать, потому и загремел в тюрьму. Просидел я, там пять лет. А потом наскреб денег и купил себе дом здесь, к моему удивлению он был безумно дешевым. Вот и все…

-Да, вас жизнь наказала, - сказал сочувственно Джон.

-Слушайте, у меня не так много времени как вы думаете. Если вы пришли вновь обследовать дом, то ищите где и что хотите, мне плевать что вы там найдете. Но я прошу вас, не занимайте мое время.

-Ладно, простите. Мы не будем обыскивать дом, Марк его уже осмотрел, да?

-Да, осмотрел. Очень тщательно, - сказал Марк, гордо выпятив грудь. Это было очень смешное зрелище.

-Лучше мы осмотрим улицу.

Вы случайно не знаете, кто расклеил на столбах списки убитых.

-Знаю.

-И что же это?

-Это наверняка кто-нибудь из моих глупых соседей.

-А конкретно?

-Да, кто угодно. Но точно не я.

-Значит, вы больше ничего не знаете. Тогда мы пошли. Марк ты, что там нашел?

Марк действительно что-то нашел. Вот только он стоял к ним спиной и разглядывал находку. Он был почему-то бледный, его трясло, словно в лихорадке.

-Марк, что с тобой? – забеспокоился Джон.

-Не знаю, меня вдруг всего перемкнуло, когда я увидел это! – он показал пальцем на стену. Там действительно что-то было. В дальнем и самом темном углу комнаты было нарисовано на стене черными чернилами десять горизонтальных линий шесть из них зачеркнутые.

-Всего шесть людей погибло, а видимо должно десять, судя по линиям. Осталось четверо, но кто это, что вы скажете мистер Пенкирстон.

-Понятия не имею, откуда здесь это, черт подери, взялось. Я и не заметил этого, видите у меня зрение плохое, а это самый темный угол в комнате. Это, наверное, сделал тот, кто развесил списки с именами.

-Может быть. Но знаете, мистер Пенкирстон на вас падет больше всего подозрения. Человек, так сказать, с темным прошлым. Вы бы могли пойти на такое убийство.

-Нет, это не я. Зачем? Задайте себе этот вопрос. Я думаете раз старый так сразу чокнутый? Нет…нет…

-Мы просто спросили. Успокойтесь, - при этих словах Джон вывел Марка из дома и захлопнул за собой дверь, - ты что кретин? Сума сошел? Да? Зачем ты его спрашивал. И так понятно, что он сам не сознается, а если это и он, в чем я лично уверен, то ты можешь его спугнуть.

-Не спугну.

-Почему ты в этом уверен.

-Потому что горизонтальных линий на стене было десять, он не уйдет от сюда, пока не закончит. Ты что этого так и не понял? Он шестерых уже убил, осталось еще четверо.

-Ты думаешь, что он пожертвует своей свободой, ради четверых.

-А если…, - Марк говорил, но потом запнулся.

-Что с тобой?

-Смотри, - сказал Марк и показал на столб. Там висел плакат с большой надписью:

«Все кто губят нашу улицу, должны быть наказаны. Позор убийце. Кто бы это ни был – придите, и сдайтесь!»

-Смело, - засмеялся Джон, - как будто, это поможет.

-Люди боятся, что сами будут убиты, что они еще могут сделать.

-Интересно, а кто все-таки развешивал эти плакаты, - при этом он снял плакат и начал рассматривать, - бумага обычная, дешевая, написана надпись толстым строительным карандашом. Странно то, что плакат только один и именно возле дома Пенкирстона. Значит, его писал человек, который возможно знает Пенкирстона. С ним знаком и хочет ему отомстить. А нам надо познакомится в свою очередь с ним. Ведь этот плакат служит тонким намеком.

-Действительно. Но, почему ты думаешь, что это только один человек. Может быть это соседи, знают его и не любят, так что решили воспользоваться первой же возможностью.

-Марк, какой ты наивный. Ведь все специально подстроено, чтоб любой сыщик, такой как ты, без фантазии, подумал, что это соседи. Нет, этот человек здесь не живет, хитрый и неуловимый. Работает только ночью, чтоб его никто не заметил. Надо нам его найти и это станет нам ответом на все вопросы. Мы устроим ночью засаду. А сейчас надо на кладбище. Но я думаю, мы там ничего не найдем.

-И охота тебе по кладбищам ходить, да и в темноте непонятно кого ждать?

-И это говорит мне доблестный офицер полиции. Соберись тряпка.

-Джон…, - сказал Марк, обиженно посмотрев на него.

-Ладно, успокойся!

И они пошли вдоль этой мрачной улицы. В дальнем конце виднелись тяжелые чугунные ворота, на которых можно было б повесить отличный замок, но его там не было и поэтому они беспрепятственно вошли. Это было кладбище, самое настоящее. Там было мрачно и жутко. Казалось бы, туда никогда никто не ходил. Мрачные гранитные памятники, поросшие бурьяном, высокая не скошенная, пожелтевшая трава и много мусора такое обличие того кладбища. Сзади к ним подкрался охранник и напугал их до полусмерти:

-Кто вы, что вам нужно? Да и тем более здесь? – спросил он.

-Мы из полиции, - ответил бесстрашный Марк, охранник как-то странно передернулся.

-А, ясно, - пробубнил он в ответ, с како-то не скрытой злость глаза его засверкали.

-Можно мы осмотрим здесь все?

-Но, а как я могу вам не разрешить этого сделать?

-И то правда, - сказал Марк и пошел вперед пробираясь через дебри грязной сухой травы. Джон пошел за ним, а охранник так и остался на одном месте злобно поглядывая им в след.

-Что-то мне не понравился этот охранник, - прошептал Джон Менгтон.

-Мне тоже, но что ты хочешь от человека с такой работой. Хотя он и в правду какой-то подозрительный тип, и сдается мне, что прячет что-то.

-Да, мне тоже так показалось.

-Смотри, а что-то за здание?

–Наверное, пост охранника.

-Давай посмотрим, - они подошли к деревянному домику покрашенному в черный цвет.

-Куда это вы собрались? - спросил охранник.

-Мы хотим осмотреть это помещение.

-А у вас есть ордер? Кладбище может смотреть любой человек оно общественное, но это уже мое помещение.

-А что там?

-Там моя комната.

-А почему вы нам не хотите показывать ее?

-Потому что вам нечего там делать.

-Хорошо! Мы вернемся, но уже с ордером.

Они вышли оттуда. И даже та мрачная улица показалась им светлой и веселой, по сравнению с кладбищем.

-Интересно, что у него там? – спросил Марк Шепард.

-Те шесть трупов.

-Почему ты так думаешь?

-Ну, а что еще?

-Хотя, наверное, ты прав. Слушай, давай вот так сделаем. Ты иди домой, миссис Менгтон, наверное, тебя заждалась, а я в участок, на роботу, возьму ордер. Потом ближе к вечеру я приду за тобой, и когда стемнеет, устроим засаду тому, кто плакаты расклеивает.

-Хорошо Марк.