Тема поэзии

spiel написал 14 часов назад:

P0JIT0H написал 04.03.2020 в 15:02:

spiel написал 03.03.2020 в 22:22:

POJITOH, я слишком устала, чтобы что-то ответить тебе (

 

Ну, тезисно:

- вопрос "чем хорошая поэзия отличается от плохой" интереснее

- наверное, возникла путаница, т.к. я под "поэзией" имею в виду по умолчанию "хорошую поэзию". Т.е. вопрос: а хорошая ли поэзия — тексты вышеназванных? Или все же низовая? Если будем понимать поэзию широко как вообще любой текст с ритмом (не обязательно с рифмой, т.к. есть белые стихи) — и даже без, т.к. есть верлибры 

 

Это действительно большая тема, потому что даже взгляды на тот же свободный стих у разных поэтов было разные. 

 

- я имею дело только с текстом, не включая треки (не слушаю), вот открыла сейчас наугад пару текстов и поняла, что меня раздражает этот формат практически всегда бессвязного прыганья с обрывка мысли на обрывок мысли, вроде:

 

  Показать содержимое

Я оглянусь назад, еще раз время остановив
Из вас никто за мной не успел
\Аста ла виста\
Пока вы гетто где то в детской у компа
Я забывать начал, где я сегодня слез с самолета
\Тысячи рук в темноте\
Твой путь на верх виртуальный, в нем отсутствует след
Я потерял желанье биться за респект долбоебов
Ты можешь называть отцами нас, успех мамоебов
Где-то в Европе где не бычат в клипах папины сынки
Давит на рвоту пойла выгеризма пафоса и лжи
Бабки нужны. Жопа для вас лишь продукт в цветной упаковке
И каждый дарит туз козырный за ролс ройс на парковке
/рэп для кого-то хасол/
Подбирая кэш под столом
В карман за словом лезть намного легче чем за баблом

И т.п.

Я люблю плавность, связность, цельность. Тем не менее, я могу оценить как человек, который через себя гору текстов просеял, качество. И опять же, у Оксимирона не самые плохие тексты, оказалось, глянула пару сейчас. Только у меня отторжение от смеси французского с нижегородским, от "фолиантов" с "Авессаломами" и "долбоебов" и слова "блюет" в одном пространстве, тем более поэтическом, очень концентрированном. Его фишка — это нагруженность, и меня это утомляет, мне это кажется чрезмерным. Его тексты для меня — как информационный шум современного мира, за которым ничего не стоит. Лично мне в них — ни уму ни сердцу, я прочту и забуду, не зацеплюсь почти никогда. Но я знаю тех, кто по нему тащится. Даже в моей группе была такая девочка, по-своему неглупая.

 

В Монеточку не хочу лезть, у Хаски сказала, что нравится, остальных не знаю, наверное, там и вовсе бессмысленное дно, эти хотя бы как-то светятся, выбились

 

Ps все же вижу мысль даже в этом отрывке 

 

Окисмирон ёбнутый,  у него на первом месте не текст а флоу, часто песня это просто набор синонимов через запятую. 
А вот почему тебя французский с нижегородским отторжение вызывает это интересно. Нижегородский это  повседневный язык  , если автор хочет говорить с людьми, а не писать для кучки французов или призраков,  то он говорит на "долбоёбском " языке.   Что в этом плохого, почему это вызывает отторжение? 

Спасибо за ответ. Я у Оксимирона знаю только пару треков: Спонтанное самовозгорание, Ультима Туле и Где нас нет (имею в виду тексты от и до). Они не самые плохие! Но я из другого мира, из мира другой поэзии. Я все нынешнее могу понять, но меня это не трогает. Мне кажется, это н и  о  ч е м, если хочешь. Мне нужна МЫСЛЬ в тексте, красиво поданная, а его тексты на меня производят впечатление ВИНЕГРЕТА слов. Он бьет на форму. Содержание есть, но мне оно неродное и кажется куцым. 

 

По поводу языка: в этом и соль, я потому и думаю — это НИЗОВАЯ поэзия или нет?

 

 

 

Как ты думаешь, чем хорошая поэзия отличается от плохой? Ты бы как объяснил?

***

 

Ложится на рассвете легкий снег.
И медленно редеют острова,
И холодеет небо... Но хочу
Теперь я говорить слова такие,
Чтоб нежностью наполнился весь мир,
И долго, долго эхом безутешным
Мои стихи ложились бы... Хочу,
Чтоб через тысячи глухих веков,
Когда под крепким льдом уснет, быть может,
Наш опустелый край, в иной стране,
Иной влюбленный, тихо проходя
Над розовым, огромным, теплым морем
И глядя на закат, вдруг повторил
Твое двусложное, простое имя,
Произнося его с трудом...
И сразу
Бледнее неба, был бы он охвачен
Мучительным и непонятным счастьем,
И полной безнадежностью, и чувством
Бессмертия земной любви.

 

Г. Адамович

 

Лично для меня, на данный момент, как  неискушённого зрителя, - яркие , интересные образы,  новые , актуальные для меня смыслы, хороший юмор . Но я не считаю это объективно хорошей поэзией. Большинство смыслов новы только для кого-то конкретного человека, а объективно они сказаны уже множество раз, яркостью образов со временем пресыщаешься. Учитывая что поэзией я не увлекаюсь, но считаю реп ответвлением от поэзии (конечно это спорно), то приведу примеры пары реп текстов которые мне нравятся, вне реперского контекста

Текст про тень знакомый. К сожалению, мне все это неблизко, но за обоснование благодарна, 

мне это интересно и ценно

***

Пред истиной стою безрадостно, но смело.
Все быстро, пусто, все легко.
Пусть солнце любишь ты, пусть сердце не истлело,
Святыни нет — нет ничего.

Я в Мефистофеля влюбился изваянье;
Он улыбался — зол и строг…
Познание вещей всегда есть отрицанье
И ergo дьявол тоже бог. 

***

Wieder ist ein Tag gesunken
In die stille Todesruh.
Lenau

Открытое окно, прозрачный вечер, тени,
На улице внизу неясный разговор,
По шепчущим углам — фигуры привидений
И будто встал монах меж длинных складок штор…

Зажглись вдали дома молчащими огнями,
В ответ другим огням, молчащим в вышине…
И я сжимаю голову руками
И почему-то страшно грустно мне…

А. Лозина-Лозинский

***

Отличные стихи, и много. Тоже из рано ушедших (самоубийца) и тоже грустная судьба. Очень жаль, судя по таланту, мог бы столько хорошего написать еще. Двадцать девять лет.

P0JIT0H написал 10 часов назад:

Уйду в тень

Уйду в туман, уйду в туман

I як тепер тебе забути?
Душа до краю добрела.
Такої дивної отрути
я ще ніколи не пила
Такої чистої печалі,
Такої спраглої жаги,
Такого зойку у мовчанні,
Такого сяйва навкруги.
Такої зоряної тиші.
Такого безміру в добі!..
Це, може, навіть і не вірші,
А квіти, кинуті тобі.

Лiна Костенко

***

А вот первое стихотворение на украинском, которое я узнала (Шевченко):

Минають дні, минають ночі,

Минає літо, шелестить

Пожовкле листя, гаснуть очі,

Заснули думи, серце спить,

І все заснуло, і не знаю,

Чи я живу, чи доживаю,

Чи так по світу волочусь,

Бо вже не плачу й не сміюсь...

(1845)

Ты бы еще беларуских скинула бы...

GNNshka написал 14 минут назад:

Ты бы еще беларуских скинула бы...

Скину и белорусские, если хорошие увижу

Между прочим, послушала недавно из интереса один трек Оксимирона. Это совершенно невозможно слушать без смеха)) понимаю, что это пафос артиста, и тем не менее. Интересно, какая у него аудитория, 14-летние? 

Я вырос и стал хорошим человеком на его песнях. Многие называют его песни мусором, но для меня это сокровище

прими мои самые пылкие поздравления

***

Будь вечным лето, все бы погорело.
Будь вечной осень, все бы отсырело.
Зимою вечной все б оледенело.
Вот вечная весна — другое дело

***

Я не знаю, зачем и кому это нужно,
Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,
Только так беспощадно, так зло и ненужно
Опустили их в вечный покой.

    Осторожные зрители молча кутались в шубы,
    И какая-то женщина с искаженным лицом
    Целовала покойника в посиневшие губы
    И швырнула в священника обручальным кольцом.

Закидали их елками, замесили их грязью
И пошли по домам, под шумок толковать,
Что пора положить бы конец безобразию,
Что и так уже скоро мы начнем голодать.

    Но никто не додумался просто стать на колени
    И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране
    Даже светлые подвиги — это только ступени
    В бесконечные пропасти к недоступной весне.

1917

Я тебе ничего не скажу,
И тебя не встревожу ничуть,
И о том, что я молча твержу,
Не решусь ни за что намекнуть.

Целый день спят ночные цветы,
Но лишь солнце за рощу зайдет,
Раскрываются тихо листы
И я слышу, как сердце цветет.

И в больную, усталую грудь

Веет влагой ночной… я дрожу,
Я тебя не встревожу ничуть,
Я тебе ничего не скажу.

1885

spiel написал 11.03.2020 в 05:21:

 

Я тебе ничего не скажу,
И тебя не встревожу ничуть,
И о том, что я молча твержу,
Не решусь ни за что намекнуть.

Целый день спят ночные цветы,
Но лишь солнце за рощу зайдет,
Раскрываются тихо листы
И я слышу, как сердце цветет.

И в больную, усталую грудь

Веет влагой ночной… я дрожу,
Я тебя не встревожу ничуть,
Я тебе ничего не скажу.

 

1885

ТП какая-то писала полюбому

ну или куколд

Верю, что в твоем мире они все тп или куколды, и больше о них ничего сказать нельзя, как и обо мне, кроме того, что я дура, как ты писал, но стер почему-то

***

Не говорите мне о вечности —
Я не могу ее вместить.
Но как же вечность не простить
Моей любви, моей беспечности?

Я слышу, как она растет
И полуночным валом катится,
Но — слишком дорого поплатится,
Кто слишком близко подойдет.

И тихим отголоскам шума я
Издалека бываю рад –
Ее пенящихся громад, –
О милом и ничтожном думая.

Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, —
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый…

Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.

Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю – Россию, Расею –
Разве ты распахал и засеял?

Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного…

Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю — и нет справедливости
Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах.

Михаил Светлов

1943

Их кепи черньм-черны,
и черен их шаг печатный.
На крыльях плащей чернильных
блестят восковые пятна.
Надежен свинцовый череп -
заплакать жандарм не может;
въезжают, стянув ремнями
сердца из лаковой кожи.
Нолуночны и горбаты,
несут они за плечами
песчаные смерчи страха,
клейкую мглу молчанья.
От них никуда не деться -
скачут, тая в глубинах
тусклые зодиаки
призрачных карабинов.

О звонкий цыганский город!
Ты флагами весь увешан.
Желтеют луна и тыква,
играет настой черешен.
И кто увидал однажды -
забудет тебя едва ли,
город имбирных башен,
мускуса и печали!

Ночи, колдующей ночи
синие сумерки пали.
В маленьких кузнях цыгане
солнца и стрелы ковали.
Плакал у каждой двери
израненный конь буланый.
В Хересе-де-ла-Фронтера
петух запевал стеклянный.
А ветер, горячий и голый,
крался, таясь у обочин,
в сумрак, серебряный сумрак
ночи, колдующей ночи.

Иосиф с девой Марией
к цыганам спешат в печали -
она свои кастаньеты
на полпути потеряли.
Мария в бусах миндальных,
как дочь алькальда, нарядна;
плывет воскресное платье,
блестя фольгой шоколадной.
Иосиф машет рукою,
откинув плащ златотканый,
а следом - Педро Домек
и три восточных султана.
На кровле грезящий месяц
дремотным аистом замер.
Взлетели огни и флаги
над сонными флюгерами.
В глубинах зеркал старинных
рыдают плясуньи-тени.
В Хересе-де-ла-Фронтера -
полуночь, роса и пенье.

О звонкий цыганский город!
Ты флагами весь украшен...
Гаси зеленые окна -
все ближе черные стражи!
Забыть ли тебя, мой город!
В тоске о морской прохладе
ты спишь, разметав по камню
не знавшие гребня пряди...

Они въезжают попарно -
а город поет и пляшет.
Бессмертников мертвый шорох
врывается в патронташи.
Они въезжают попарно,
спеша, как черные вести.
И связками шпор звенящих
мерещатся им созвездья.

А город, чуждый тревогам,
тасует двери предместий...
Верхами сорок жандармов
въезжают в говор и песни.
Часы застыли на башне
под зорким оком жандармским.
Столетний коньяк в бутылках
прикинулся льдом январским.
Застигнутый криком флюгер
забился, слетая с петель.
Зарубленный свистом сабель,
упал под копыта ветер.

Снуют старухи цыганки
в ущельях мрака и света,
мелькают сонные пряди,
мерцают медью монеты.
А крылья плащей зловещих
вдогонку летят тенями,
и ножницы черных вихрей
смыкаются за конями...

У Вифлеемских ворот
сгрудились люди и кони.
Над мертвой простер Иосиф
израненные ладони.
А ночь полна карабинов,
и воздух рвется струною.
Детей пречистая дева
врачует звездной слюною.
И снова скачут жандармы,
кострами ночь засевая,
и бьется в пламени сказка,
прекрасная и нагая.
У юной Росы Камборьо
клинком отрублены груди,
они на отчем пороге
стоят на бронзовом блюде.
Плясуньи, развеяв косы,
бегут, как от волчьей стаи,
и розы пороховые
взрываются, расцветая...
Когда же пластами пашнп
легла черепица кровель,
заря, склонясь, осенила
холодный каменный профиль...

О мой цыганский город!
Прочь жандармерия скачет
черным туннелем молчанья,
а ты - пожаром охвачен.
Забыть ли тебя, мой город!
В глазах у меня отныне
пусть ищут твой дальний отсвет.
Игру луны и пустыни.

(с) Лорка

блин перевод не нравится

помню же я себе переписывал на листок понравившиеся стихи и там был другой перевод

не найду((

Спасибо, неплохо! Ни одного его стихотворения не знала. Только я нашла переводчика и текст, разбитый на строфы. Между прочим, это важно, так и восприятие легче, и сразу ритм появился!

***

Огнем и силой дум прекрасных
Сверкал возвышенный твой взор;
Избытком чувств живых и ясных
Твой волновался разговор;
Грудь вдохновенно трепетала,
Надежды славой горяча,
И смелость гордо поднимала
Твои могучие плеча!
Потухли огненные очи,
Умолкли вещие уста,
Недвижно сердце; вечной ночи
Тебя закрыла темнота.
Прощай, товарищ! Были годы,
Ты чашу сладкую пивал;
В садах науки и свободы
Ты поэтически гулял;
Там создал ты, славолюбивый,
Там воспитал, направил ты
Свои кипучие порывы,
Свои широкие мечты.
И в дальний шум иного мира
Тебя на громкие дела
Моя восторженная лира
Благословляла и звала;
Ее приветственному звуку
Как суеверно ты внимал,
Как жарко дружескую руку
Своею схватывал и жал!
Под сенью сладостного света,
Красуясь дивною красой,
В твоих очах грядущи лета
Веселой мчались чередой;
В их утомительном обмане
Ты ясно жребий свой читал,
Им надмевался — и заране
Торжествовал и ликовал.
Пришли — и вот твоя могила!
Крылатых мыслей быстрота,
Надежды, молодость и сила —
Все тлен, и миг, и суета.

Н. Языков

1831

Zenit4ik! написал 13 минут назад:

блин перевод не нравится

помню же я себе переписывал на листок понравившиеся стихи и там был другой перевод

не найду((

А мне, наоборот, понравился! 

Кстати, об утраченных переводах. Есть стихотворение "Старая прачка" Шамиссо. Я его помню наизусть, за исключением некоторых строк. Есть в хрестоматии по зарубежной литературе, которую нам выдавали. В сети не нашла именно того перевода. Есть другие. Может, кто найдет этот, я буду так рада...

Попробую написать по памяти, без порядка:

Ты, сил последних не жалея, 

Хлопочешь у белья чуть свет,

Подруг по ремеслу бодрее

В свои-то семьдесят пять лет. 

…………………

Был хворый муж недолго в силе,

И, матерью три раза став,

Ты предала его могиле,

Надежд и веры не предав.

Навек ушли свой хлеб искать,

Приняв благословенье, дети,

Но мужества не потерять

Сумела ты — одна на свете.

...........

Ты саван шьешь своей рукой,

...................... (Убор посмертный?, ) белоснежный.

Его наденешь в день воскресный,

Заутреню в нем отстоишь

И вновь хранишь убор чудесный,

Покуда в нем не опочишь.

..........

И я хотел бы в час заката

(Венец?) твой, женщина, почтить,

Свершив прилежно, честно, свято

Все то, что должен был свершить.

Хотел бы знать, как надо жить,

Чтоб кубок жизни был усладой,

Чтоб, как и ты, способным быть

На саван свой смотреть с отрадой.

***

Причем тоже на листок куда-то выписывала. Потерялось!!!

@Zenit4ik! Автор твоего перевода — Анатолий Гелескул. Это тоже важно для истории!

Испанист

spiel написал 21 минуту назад:

Только я нашла переводчика и текст, разбитый на строфы.

просто продота вставляет текст без строф а вручную править иногда так лениво

spiel написал 11 часов назад:

Верю, что в твоем мире они все тп или куколды, и больше о них ничего сказать нельзя, как и обо мне, кроме того, что я дура, как ты писал, но стер почему-то

нельзя это по моему мнению или твоему? что можешь сказать?

стер потому что так надо, извини если что за оскорбление

Ничего страшного. Оскорбляй сколько влезет и меня, и моих бедных поэтов. Ни мне, ни им не привыкать.

Я себя каждый день понукаю жить, мне не до веселенького. Да, каждому свое, конечно, я этим старьем зачарована. Пару смешных пародий на первых русских символистов я уже постила.

Маяковского люблю очень, массу знаю наизусть, "Облако в штанах" — шедевр. У Оксимирона нравится только Ультима Туле, там даже игра слов неплохая, но у него невероятно, до смешного пафосное исполнение 

Кстати, вспомнила смешное у Маяковского:

https://ru.m.wikisource.org/wiki/Эпиграммы_(Маяковский)

[Если не о поэзии, то у Эрдмана пьесы вспомнились.

Есть книга Новикова о пародии, давно хочу ее прочесть.

На ум почему-то только похабщина Лермонтова приходит и стихи из Чукоккалы

https://ru.m.wikisource.org/wiki/Петергофский_праздник_(Лермонтов)

https://ru.m.wikipedia.org/wiki/Тизенгаузен,_Пётр_Павлович

Edgarchik написал 1 час назад:

ИМХО в ней мало смысла - простое выражение чувств

Не туда вставилась твоя цитата, но

1) "мало смысла" — далеко не всегда

2) "выражение чувств" — совершенно верно, но самое красивое из возможных способов, как по мне, потому что поэзия передает невыразимое, неуловимое и мгновенное и делает это изящно и тонко. Стихи — это как ловцы настроения, разве это "простое"?

На эти пародии Блока Чуковский давал комментарии

http://az.lib.ru/b/blok_a_a/text_1905_korrespondentziya.shtml

http://blok.lit-info.ru/blok/stihi/shutochnye/shutka-7.htm ] — можешь промотать, это пиздец устаревший

Из современного мне Вафин нравится, писала уже, но он не особо веселый

https://m.vk.com/eto_jurok?from=groups

Лестница, Дощь и Давайте похороним Ленина — это мои любимые треки, ну и вообще все остальное, тексты отличные, короче, я минорный человек, за веселеньким не ко мне

Прости, я сама не рада, поэтому я ни с кем не общаюсь

Ну и со мной тоже никто) 

мне не приходится гуглить

умная/начитанная это хорошо